Qu'il est beau le sourire irrépressible des femmes amoureuses

Elle entre dans le métro, pressée, perchée sur ses talons hauts ... Je la regarde fascinée ... Elle a un sourire qu'elle ne peut réprimer - je les adore ces sourires-là, même s'ils sont fugaces - les yeux qui roulent et qu'elle baisse car elle se sent ridicule alors que c'est la dernière chose qui la caractérise ... C'est une jeune femme amoureuse - je le sais, je le sens - qui trépigne à l'idée de voir celui qui fait battre son cœur, qui la fait rire même à distance, qui la rend heureuse dès qu'elle sait qu'elle va le voir sous peu.

J'aime cette fille du métro, que j'étais il y a un mois aussi ... C'est drôle car, dans cet état, on ne voit rien autour de nous, on vit presque littéralement sur un nuage, légère et lumineuse.

Une jeune fille amoureuse prend son métro. Elle a le sourire des gens beaux, le genre que je collectionne car la joie y rayonne. C'est la jeune fille du métro, jamais la même, mais celle que je regarde car elle a ce sourire, si vrai, si beau, celui qui illumine toute la rame de métro.

Suivre les étoiles filantes et oublier les taxis, toujours la tête haute

Soirée magique et pleine d'émotions dans la salle bondée du Zénith. Le public s'impatiente, trépigne, mais les voilà enfin, pile à l'heure, les Cowboys fringants.

Le sourire aux lèvres, ils arrivent, frétillants ... et entonnent déjà le premier refrain. Assises sur les gradins, nous nous levons et courons dans la fosse. On ne peut rester en place au son de la batterie énergique, de la basse électrisante, de la voix canadienne chaude et rassurante.

Ca se bouscule devant la scène, les bras se lèvent, les gens crient, chantent, scandent les chansons douces drôles, tristes ou engagées. On bouge, on se déplace pour voir le concert sous un autre angle et admirer la jolie brune virtuose.

La joie est intense, les souvenirs m'envahissent ... Je suis loin, je suis partie. Paris, La Grange, Bordeaux, l'Islande ... des visages familiers, de belles amitiés, des éclats de rire, des histoires idiotes ... et j'ouvre à nouveau les yeux, revenir à la réalité, profiter, mais des avions en papier volent partout au-dessus de ma tête. Je ne sais même pas d'où ils viennent ... je cherche, je me retourne, et là, mon coeur se serre à la vue merveilleuse de centaines d'étoiles. De toutes les couleurs, de toutes les tailles, immobiles derrière moi, elle me rappelle que là-bas, loin de Paris, le ciel existe encore et est radieux.

Un jour aussi, en terre Adélie

Son tour viendra.

D'abord l'Angleterre, l'Ecosse, l'Irlande, puis encore une fois l'Islande car ce monde l'appelle. Elle traversera ensuite l'océan pour le Canada, le traversera puis Seattle, Portland et toute la côte Ouest, jusqu'au Mexique ... en passant vers la ville dont elle rêve, qu'elle aura déjà vue et qui lui aura laissé un souvenir impérissable, c'est sûr ... Elle aura le Velvet Underground à fond dans ses oreilles en marchant sur le Golden Gate ...

Puis l'Amérique latine, où elle reverra Paola y Juan. Tous les petits pays dont Kapuscinski a parlé dans ses nouvelles. Elle y verra le Pérou aussi, la Bolivie avec la petite footballeuse dont elle espère aujourd'hui avoir de belles nouvelles, la Colombie, le Vénézuela, et l'Argentine ... encore un rêve, la grande Buenos Aires et la rencontre avec La Colifata ! Et au Chili, elle marchera un peu sur les pas d'Allende qui a été un grand de ce monde sans pouvoir assurer qu'il l'aurait été toute sa vie durant.

Ensuite, ce serait l'avion pour l'Australie et la Nouvelle Zélande où sur le lac noir au milieu des montagnes, il semble qu'à l'aube des diamants y scintillent. Puis l'Asie ... Indonésie, Vietnam, Thaïlande, Corée, Japon où elle pourra rencontrer Miazaki, si elle se débrouille bien. Chine, Tibet, Mongolie, Inde, Kazakhstan, et si possible tous les autres ...

Transibérien, rencontre avec les Komis. Saint-Pétersbourg et Moscou, visite de l'Ermitage. Le tour de la Turquie aussi !

Et l'Europe en long en large et en travers ...

Et l'Afrique alors ? Un autre voyage, un début sur les pas d'Ibn Battuta puis cap vers le sud.

Le monde est vaste et comme disait Hemingway, il mérite qu'on se batte pour lui. Peut-être n'a-t-elle pas bien compris mais elle le prend comme elle le veut : il mérite qu'on le voie, qu'on le visite, qu'on l'aime et le chérisse.

Alice n'ira peut-être jamais là-bas, peut-être n'est-ce qu'un rêve, un mirage mais quel bonheur d'imaginer qu'elle peut le faire si elle en a envie. Elle a la vie devant elle après tout et déjà une route 66 à emprunter, d'autres avions dans lesquels sauter, un destin à embrasser ... si elle écoute son grain de folie.

L'arbre creux

Enfant, Alice se réfugiait dans l'arbre creux, le tilleul du bout du chemin. Elle y jouait avec ses amies, y a reçu ses premiers baisers sur la joue, y entreposait les stalactites qu'elle collectionnait l'hiver.
La nuit, quand tout le monde dormait, elle ne pouvait s'empêcher d'y aller et dans le village endormi, elle marchait pieds nus et en chemise de nuit jusqu'à son refuge ... Elle poussait le noeud juste sous la branche qu'elle avait cassée la fois où elle voulait voir le soleil de plus près et un passage secret s'ouvrait. C'était la porte de son monde ... le monde où elle retrouvait lutins, sirènes, panthères, fées et sorcières. C'était son pays des merveilles, à elle, rien qu'à elle, où le temps passait à une vitesse éclair, où les fleurs s'épanouissaient tous les jours et ne fanaient jamais, où la nuit des étoiles filantes était quotidienne, où les cascades l'éclaboussaient de diamants. Alice s'adossait au pied des arcs-en-ciel et discutait sans cesse avec Marie, l'amie partie pour toujours. Elle faisait des couronnes pour les animaux qui venaient lui parler et dissertait sur la beauté des sirènes et sur l'éternité.
Aujourd'hui, l'arbre est là, presque mort ... mais il défie toujours le temps. Des enfants y jettent leurs papiers car ils n'ont pas trouvé le passage secret. Pourtant, quand Alice retourne à La Grange, tout lui dit qu'il est encore ici. Il suffit juste d'entrer dans l'arbre creux et de fermer les yeux.
A bientôt à La Grange, mon doux village.

2ème apocalypse

Le doigt dans l'oeil jusqu'au coude.

Alice est petite, minuscule même. Elle s'est pris le poing en pleine face, n'a pas pu l'éviter, il était trop rapide, trop mesquin, trop bas ... oui, c'était un coup bas, tout simplement.

Elle est à terre ...

1,2,3 ...

On déclare le K.O.

Le gagnant lève les bras, son orgueil est à bloc, sa victoire totale. Il sourit, il ne lui manque aucune dent, seul son front et son torse sont marqués par le combat : de luisantes gouttes de sueur les perlent. Il tourne sur lui-même, les yeux fiers et moqueurs. Le profil bas, il ne connaît pas.

Tandis que, gisante, Alice reste sur le ring, la bouche ouverte. Elle entend que ça hue autour d'elle, que ça parle, que ça rit, que ça se moque ... elle n'ose pas ouvrir les yeux, de peur de ne voir que des monstres hurlant ... elle se dit qu'elle est bien là, sur ce sol lisse ... on est bien à terre, on ne peut pas tomber plus bas, comme lui disait l'institutrice sur la chute incessante de ses stylos. Elle avait bien raison ...

Alice va rester là, en carressant la poussière du ring ...tout ce qui reste de tant d'années de bataille.

Et sur cette décision, elle eut la révélation de son ambition : "quand je serai grande, je serai dompteur de néant".

Noir désir

Il aura beau la gifler, la battre et lui faire mal. La traîner, la salir, l'abîmer en l'enfonçant ... Elle se relèvera toujours ... toujours ... Il ne gagnera plus, il ne lui fera plus peur, elle a grandi, c'est une femme maintenant et elle a pris les rênes de son destin.
Les bleus sont là, les cicatrices aussi, et rien ne pourra les effacer ... tout comme les bons moments passés ... ça aussi, c'est sûr
Eh oui, ça saigne encore, quand il remue le couteau dans la plaie mais maintenant, c'est de loin qu'il le fait, il ne peut plus s'approcher. Elle tâchera désormais d'éviter les flèches et les piques, même s'il vise bien, elle pourra quelques fois esquiver et arrêtera bêtement de renvoyer de pitoyables crachats ... du moins, elle l'espère ...
Pour elle, j'y crois ... Alice est grande : les pieds sur terre et la tête dans les nuages, elle domine ... et elle est heureuse, enivrée de liberté. C'est comme ça qu'elle est née, c'est comme ça qu'elle mourra.
Quand le vent l'emportera ...

Amour du jour :
J' aime : "le sourire irrépressible des femmes amoureuses".

Mes idoles

Il avait 22 ans quand il est parti conquérir le monde. Il avait choisi son but, avait fait un rêve qui l'en avait convaincu et rien n'aurait pu l'arrêter. Il avait la peau cuivrée par le soleil, les yeux perçants qui luisaient toujours comme s'il allait pleurer. Pourquoi ? Parce que la beauté du monde l'éblouissait, parce que sa quête était folle et les dangers nombreux. Il avait tout quitté pour trouver des réponses, pour chercher le savoir, acquérir la sagesse.

Sur son cheval, il traversa le désert, et parti de Tanger, il traversa l'Inde, la Chine et bien d'autres contrées et laissa des écrits d'une incontestable qualité.

Alice un jour suivra ses traces car Ibn Battuta est grand, vrai et juste, un homme comme il y en a peu ... malheureusement ... sinon, le monde en serait changé.

A Homère, Ulysse, Kapuncinski, à Jésus, Philéas Fog et Lee Miller, à Picasso, Camille Claudel et Carroll, à Londres et Saint-Exupéry, à Chopin et Tchaikovsky, à Kurt Cobain, Lou Reed et Bob Dylan, à Tanigushi et Miazaki, à tant d'autres encore, hommage à ceux qui ont changé ma vie et à qui j'aimerais ressembler ...

A Ibn Battuta et à l'acteur qui l'incarna, paix à leur âme.

De belles comètes

Les gens ne s'attachent pas à Alice ... Sur eux, elle glisse.

Elle n'est qu'une jeune fille parmi tant d'autres qui mérite plein d'amour mais pas le vôtre.

Alice est un écrit sur le sable qui, quand la vague passe, s'efface.

Alice va se blinder, profiter et donner et va désormais éviter ce qui pourrait la troubler ...

La clarté l'aveugle.

La cécité l'éblouit.

Son prénom l'y prédestinait ...

Elle refuse tout regret, n'a aucun remord car elle a tout osé, tout tenté.

La vie s'ouvre devant elle, toute neuve, toute belle et elle compte bien la croquer.

Comme elle le fait depuis qu'un lien s'est brisé et qu'un nouveau fil s'est tissé. Le rouet est prêt, elle ne compte pas se piquer à la quenouille, elle a déjà trop dormi, est bien reposée pour une nouvelle vie. Elle ne sera pas Aurore aujourd'hui, elle sera nuit. Une étoilée, pleine de comètes car elle aime les regarder, malgré tout, filer en laissant leur jolie traînée bleutée aux reflets dorés.

Les caprices d'Alice

Alice n'aime pas la légèreté ... finalement. Alice préfère ce qui est lourd et pesant, ce qui est profond et intense. Alice ne veut pas se ruer sur tous les hommes qui lui ouvrent les bras et les jambes. Elle veut du beau, du vrai, de l'unique. Elle veut ce qu'elle avait ... Un homme qui l'aime pour ce qu'elle est. Elle veut l'amour. Ca peut paraître ridicule à son âge, parler ainsi relève de l'adolescence mais c'est pourtant ce qu'elle ressent, elle veut de grands sentiments et de belles espérances. Elle ne veut pas de la médiocrité d'un garçon qui la flatte, qui la mate, qui la tâte. Elle veut de la passion, du désir, de l'ardeur, les feux brûlants qui consument et qui font qu'on se sent vivre.
Alice veut de l'éternité. Alice veut dans son lit un être tout entier ... transi, autant qu'elle. Alice veut des flèches décochées, des philtres et des déclarations, des violons au balcon, des messages bien tournés, des baisers partagés. Alice a l'impression d'avoir 15 ans, veut un amour au Rêve, au Grand Meaulnes, à la Princesse de Clèves.
Alice veut vivre l'avant et le pendant, l'orgueil et les préjugés, les raisons et les sentiments.
Elle veut être Cendrillon, Aurore et Blanche-Neige.
Elle veut se rendre conte ...
Certes, elle en a honte. Elle est trop en demande mais son cœur est ainsi et son corps lui ressemble. Elle ne peut se satisfaire du peu, du tiède, du fuyant ...
Alors elle comble le vide, n'importe comment, et va semer des cailloux pour s'y retrouver.

Petite explication

Ces textes sont des instants : de vie et d'humeur. C'est Alice mais c'est une Alice morcelée qui, un jour dit oui, un jour dit non, une nuit pleure, une nuit rit ... toujours à changer d'avis.

La vie est belle, la vie est même clémente avec elle ! Elle le sait.

Elle sait que les nuages sont beaux, même s'ils cachent parfois le soleil, que la pluie fait de la musique même si elle voile des merveilles, que l'orage éclaire même s'il foudroie.

L'arc-en-ciel est et sera toujours là. Elle le sait. Elle a confiance.

Et si Alice a pris des coups, elle a aussi pris des baisers. Elle n'a pas le droit de l'oublier. Si elle a perdu des êtres chers, elle a aussi gagné et retrouvé des amis précieux.

Alice n'a pas le droit de se plaindre car elle a de la chance de vivre et si le vent tourne parfois, c'est peut-être pour la dévier d'un chemin trop linéaire, la réveiller d'un somnambulisme délétère, la mouvoir de son inertie quand elle s'est trop longtemps endormie.

Alice vit dans l'éclat : de voix, de rire et de sentiment. Elle est fébrile, court, recule et saute, prend de l'élan, ralentit, sursaute, sommeille, rêve ... espère et désespère alternativement.

Alice n'est pas unique mais c'est une sorte d'électron libre (maintenant) qui ne sait plus où donner de la tête car il y a trop de monde dedans. Quant à son coeur, parfois sec, parfois mouillé, il est enfin ouvert et prêt à donner ... car, comme pour tout, quand on le brise, il s'ouvre.

Même si elle tombe, chute et rechute, elle ne peut que remercier le ciel d'avoir auprès d'elle des gens comme toi. Je vais bien, ne t'inquiète pas.

Les bonnes choses ont une fin

Alice courait le plus vite qu'elle pouvait, regardait en arrière de peur d'être attrapée, butait contre quelques racines traîtres mais n'était pas distancée ... Elle parcourait sa route, les cheveux au vent, le soleil la suivant ... Puis terrassée par l'effort, le temps, elle chuta. Les branches lacérèrent ses vêtements, ses jambes et ses joues, le sang coulait partout, et le coeur s'ouvrit ... à nouveau. La cicatrice béante, elle cherchait à la refermer, prenait des toiles d'araignée et des épines dans la forêt mais rien ne suffisait, le trou hurlait de vide et pourtant de douleur ... Elle était amputée, mais le membre fantôme la hantait. En effet, elle ne comprenait même pas ce que ses larmes recélaient, elle avait beau chercher au fond de la plaie, rien ne venait, que le désir irrépressible de crier, pleurer et lâcher ... prise ... dans ce labyrinthe où tout se fond et se confond. Elle cherche les portes, les clés mais le marasme est glauque et la lumière éteinte. Les étoiles se sont cachées, le soleil est parti ... loin ... ne laissant pas l'espoir d'une quelconque île. La vie s'est arrêtée, elle doit reprendre sans avenir, qu'avec le flou angoissant du futur qu'elle aimerait détourer, mais elle n'a ni pinceau, ni craie.
Alice aimerait se reposer, sur la mousse si moelleuse des plaines d'Islande où tout était beau et parfait, où tout n'était que lumière, calme et beauté.

?

Elle se ronge les sangs et fait les cent pas. Les actes manqués sont-ils bénéfiques ou font-ils tout tomber ? Pour l'instant, elle n'a pas la réponse ... alors elle s'inquiète, s'interroge, imagine ... les réactions de celui qui lira la révélation. Tout un pan de son histoire se dévoile, quelque chose tue par peur, discrétion, par souci d'être la jeune fille réincarnée aux réminiscences mais sans passé ... Comprendra-t-il ? De toute façon, il part ... Elle ne peut pas le faire fuir, la chose est planifiée depuis des mois ... Alors à quoi bon se cacher, à quoi bon s'obstiner à occulter ses sentiments, son histoire et ses déboires ? Honte ? Ce mot a-t-il sa place dans ce nouveau monde ... C'est la tâche noire qui efface l'euphorie ... elle s'étend ...
Serait-ce la fin ? La rechute ?
Elle tremble ...

Satisfaction

Le coeur sec se mouille ... Et se débat, tel un chat sous les gouttes. Il ne veut pas de cette eau sur son marbre rose et lisse. Il ne veut pas souffrir, il a peur, et la peur, il ne l'a pas encore apprivoisée. Il se retient, sinon il plongerait.

Qu'il est stupide ce coeur, qu'il est couard ! Alors que le sentiment clément et rassurant lui tend les bras ... ou pas. Il ne sait plus, il ne sait pas. On s'est lassé et on l'a délaissé et maintenant, il est terrorisé ... par l'échec, l'incertitude, par l'abandon dont le spectre se profile déjà, dès le début de l'idylle ...

Alors il ne dit mot, il s'échappe, glisse des mains pour aller dans d'autres bras et chante, chante très fort, pour ne pas entendre la petite voix qui lui dit :

"Que tu es bête, petit coeur sec, que tu es couard !"

Au moins ce fond sonore ne donne place ni aux regrets, ni aux remords.

Le coeur sec bat, c'est déjà ça.

Another turning point ... or just the one.

C'était le bon moment, le vrai, celui qu'on saisit car il ne se présentera pas deux fois ... même si on est un champ de ruines, un coeur explosé en plein vol, des miettes sur un parvis d'église picorées par des pigeons affamés.

C'était le bon moment, alors que ça ne faisait qu'une semaine qu'elle était à terre, piétinée, ignorée ... salie ... qu'elle ne présentait aux autres qu'un sourire de circonstances, que des yeux mouillés, cernés et un corps efflanqué.

Pourtant, c'était le bon moment ... Pourquoi ? Comment ? On ne sait pas, c'était comme ça. Tout bêtement.

Qu'aurait été cette nuit si la belle avait été heureuse, aurait-elle vu son regard, aurait-elle senti son désir, serait-elle tombée, aurait-elle sauté ? ou l'avenir qui lui tendait les bras aurait tout effacé, dissimulé ...

Et ce mois de bonheur, d'euphorie, ce voyage de féérie, ces rencontres, ces souvenirs, tout cela n'aurait jamais existé si le moment avait été mauvais, s'il avait eu lieu quelques mois plus tôt, quelques jours plus tard ...

Le moment c'est l'instant, l'étincelle, l'éclat, l'éclair ... C'est la seconde qui fait que tout bascule, que la vie prend une autre saveur, un autre parfum ... C'est la minute où dans les yeux de l'autre le monde s'est évaporé pour qu'il ne reste qu'elle, à contempler.

C'est le sursaut, le réveil, la résurrection ... Le tournant, le virage, le changement de cap.

Celui qui fait dire n'importe quoi, afin d'expliquer la mort et la réincarnation d'une jeune femme en fleurs de feu.

Good morning Life

Alice était spectatrice de sa vie ... Elle saisissait les opportunités qui se présentaient, sans choisir, sans trier, juste en suivant le courant ... Elle n'avait pas tort d'un côté, son existence n'était pas plongée dans le néant, pour autant, car la chance était là. Pourtant, elle avait oublié que pour vivre, il faut agir. Elle est actrice maintenant, écoute son instinct, son coeur, son corps et sa raison. Elle pèse les difficultés, lâche du lest de temps en temps, avance, suit le chemin qui n'est plus tracé ... Elle est actrice, dessinatrice, peintre ... sera peut-être l'artiste de son destin. Elle a des choses à accomplir, une personnalité à réaffirmer, un avenir à construire mais surtout elle doit vivre l'instant, cueilllir le jour, la nuit, les heures, minutes et secondes comme si sa vie allait s'arrêter ... Car la vie est courte mais la jeunesse éternelle !

Trop jeune pour voir de l'excès dans la fantaisie.

Atterri sur cette terre
Pris la seule route qui existait
J'ai jeté mon passé à la mer
Pris la main qu'on me tendait.

J'ai serré tant qu'il faut
Pour réaliser que c'était bien réel
Je suis repartie à zéro
Pour toucher un peu l'éternel.

J'ai couru à corps perdu
Le cœur sec en lambeaux
Dans cette aventure inconnue
Où je risquais ma peau.

Mais je n'ai écouté que l'élan
Que le vent qui m'enivrait tant
Que la musique et les chants
Des baleines droit devant.

J'ai marché, prié, pleuré
J'ai couru, ri et chanté
J'ai bu, volé et sauté
Je me suis perdue et me suis retrouvée.

Enfin moi-même
Enfin je sème
Un peu d'amour par-ci, par-là
Pour ceux que sont ici bas.

Je continue ma route,
la balise, la prépare
Espère effacer tous les doutes
qui attachent les amarres.

Je rêve de repartir
Respirer à nouveau le soufre
Préparer un peu l'avenir
pour ainsi éviter le gouffre.

Mais pour l'instant,
je pense et suis ici
Ne perdons pas de temps
A rêver notre vie

Vivons là
Aimons là
et rendons-la plus belle ...
en hommage aux arcs-en-ciel ...

Lightning love affair

Le vent a tourné ... Alice y a plongé les cheveux, sans y croire et n'arrive pas à se réveiller de son ivresse si douce ... Elle ouvre les yeux, les frotte et n'en revient pas. La vie est belle, la chance est ici, l'avenir est là-bas.

Allongée, les pieds dans la mousse, elle regarde les nuages qui passent si vite, formant des visages, des créatures, un décor féérique qui l'apaise et l'enlève. Elle n'est peut-être que la fille d'Islande mais elle a fait ce choix, consciente qu'un jour viendra où tout s'arrêtera ...

Elle est tombée dans ses bras, un soir, lui a dit oui, puis est partie avec lui ... à l'aventure, là où l'espérance ne parvenait même pas à laisser percevoir autant de bonheur et de joie. C'était un aperçu de l'au-delà, elle y a goûté, s'y est désaltérée sans pour autant arriver à satiété ou juste l'espace d'une seconde ...

La terre froide, presque déserte, la soulève. Les geysers y fusent, c'est peut-être pour ça. La pluie fouette son visage et elle sourit ... Folie ? Jouissance ? Elle a perdu pied, n'est finalement pas tombée, a sauté ... L'odeur était si séduisante, le sourire enchanteur ... Comment aurait-elle pu résister ? Et pourquoi l'aurait-elle fait ?
Par prudence. Par peur. C'aurait été bêtise car ça valait le voyage.

Elle a tout oublié, a agi par coup de tête, coup de coeur. Elle s'est enfuie, a pris l'avion, a retrouvé un cocon, bien qu'inconnu et en a fait son havre, son abri.

Pour combien de temps ? Dieu seul le sait !

L'aventurier part, toujours détaché, toujours sans amarres. Les yeux pleins d'étincelles en regardant les étoiles, il conçoit les fusées qui y emmèneront d'autres fous sans ancre. Un rythme sur les doigts, il cherche le beau, le vrai, l'authentique, l'instantané. Il est un des êtres du pays d'Alice, une merveille, un fantasme ... Il est ce que le rêve ne peut imaginer, car il est trop fugace, trop volatile, trop étheré ... Un courant d'air ... qui aura été mien et m'aura fait sienne pendant quelques temps.

Le vent a tourné, la vie a changé, la voie bifurqué. J'ai pris le train en route et je me réveillerai peut-être à la fin du voyage ... avec le goût aigre-doux de la fin d'une idylle peut-être, mais avec l'impression salvatrice d'avoir enfin vécu, vu et vaincu ... la peur.

Un jour, je serai son île.

I try to light more flashes, using the sparkles in his eyes, to become more than the Iceland girl. I enjoy my lightning love affair but I need more and longer ... Can't stand being just the Iceland girl ... can't stand, can't bear.

One day, I'll be his Island girl ...

Et encore un mensonge

La mariée se balance au bout de sa corde, oscille, comme la vie, de la douleur à l'ennui. Elle ne tient qu'à un fil, qui pend à l'arbre mort de ses amours déçues. Sur le paysage aride et noir, se distingue un point blanc, un pendule vacillant de gauche à droite, de droite à gauche, au rythme des pas de la belle s'avançant vers le Styx. On entend le hurlement des âmes damnées, le vent sifflant dans les buissons secs du désert morbide et le crépitement des flammes de l'enfer.
Où donc est Dieu ?
La bouche ouverte, un filet de bave tombant lentement sur le blanc mikado, les yeux révulsés et les pieds en pointe, la mariée n'offre pas son plus beau profil à la photographie déjà jaunie. Mais il fallait immortaliser ce contraste à défaut de rendre hommage à un vieil amour.
Où donc êtes-vous ?
Moi la fameuse chanceuse perds tout aujourd'hui ... et les miettes de pain semées sur la route ont été englouties par les corbeaux affamés : j'ai non seulement tout perdu, me suis aussi égarée ... Perchés sur leur branche sèche, ils attendent le signal pour commencer le festin. D'abord, ils goûteront les yeux bleu foncé, puis s'attaqueront au nez, passeront des bras charnus aux longues jambes dodues, et finiront sans doute par le cœur tout mouillé. Ce n'est que dans la barque de Caron qu'il s'était liquéfié.
La robe en lambeaux rosie par l'hémoglobine pend indécemment sur le squelette abandonné ...
Au loin, un petit groupe de personnes pleurent à l'ombre ... je n'étais pas seule mais ne distinguais rien dans cette pénombre. Je voudrais reculer mais c'est déjà trop tard, Cerbère n'a fait de moi qu'une bouchée, il ne restait de moi que des os décharnés.
La mort n'est pas douce ... Loin de là ... l'au-delà.

RIP

J'ai le cœur en confettis ... Pour les miettes ou la couleur ? Pour la douleur ... du poinçonnage ... L'être presse la perforeuse, le sang gicle et coule lentement, laissant une marque qui ne cicatrisera jamais.
J'ai le cœur en confettis ... On les lancera à mon mariage, quand, dans ma longue robe blanche, immaculée, j'attendrai mon mari qui s'est tiré.
J'ai le cœur en confettis et tout ce qu'il me reste, ce sont mes larmes pour pleurer.
C'est vrai que c'est amusant, ces petits pois rouges qui tâchent la frise ... ça se dilue dans l'eau salée, donne un beau rose pastel sur la dentelle, ça donne de la vie là où le calme régnait.
Allez, c'est la fête, allons danser ! Sur la tombe de mon bonheur, et tant qu'on y est, allons y cracher !
Ce n'est pas qu'une cérémonie, soyons sports, voyons ! Le combat est beau, les joueurs entraînés ... qui fera le plus de mal à l'être aimé ?
Jeu set et match ... pour l'instant, c'est ex-æquo. Une telle manche sur un parvis d'église, n'est-ce pas ironique, dangereux, un peu sadique ?
Sur les pierres grises, le ciel se fond et devient peu à peu menaçant. La pluie s'annonce, drue et purifiante ... d'ailleurs, l'eau monte déjà, terrassée par l'effort, je m'affaisse et me noie.

La ligne ne suffit plus.

Le triangle ne fut pas.

L'amour repose en paix.

Mea culpa.

Je succombe

La vie est une chienne dont je suis la putain. Elle erre le nez en l'air (mutin) pissant ici ou là pour marquer son infini territoire. Flirte avec le cul de ses congénères, les poubelles des trottoirs, et les pieds des réverbères. Putain ! elle se joue de moi ! Elle n'écoute que ses envies, n'a plus ni dieu ni maître, la laisse étant cassée, et jouit ainsi de sa liberté comme d'un amant expérimenté.
La vie est vulgaire, c'est une traînée, boueuse, dont je suis la putain, pourtant personne ne me verse le moindre pécule pour se servir de moi, c'est moi qui paye de ma vie pour la mener à bien, à mal, à rien.
La vie est ma mère maquerelle, elle m'utilise et m'use, me mène où bon lui semble pour se divertir de mes erreurs, et rire de mes malheurs ... Je me cogne aux culs-de-sac, aux impasses, aux murs de la ville sale et déchue de Sodome. Je m'ouvre le front à force de foncer dans les obstacles qui se dressent devant moi, laissant échapper l'âme qui m'habitait ... Je n'ai plus de raison, plus de tête, plus de bon sens, je ne suis qu'une écorchée sans cœur et sans essence. Je suis l'eau sale des caniveaux, sombre dans les égouts comme dans la décadence.
Je suis ton cancer qui te tue à petit feu. Jamais je n'ai pu te rendre heureux.
Je veux mourir avant de t'achever, tu pourras ainsi renaître de tes cendres, tel le valeureux phœnix que tu es.
Je te le souhaite. Va.

This is the end

Le vent a tourné, la roue s'est arrêtée et la voici à terre ... encore. Elle ne peut maintenant plus se lamenter, elle a tous les torts, aurait dû redoubler d'efforts mais a baissé les bras, déclaré forfait, le KO est déjà prononcé ... Que va-t-elle devenir sans famille, sans avenir ? Que lui restera-t-il sans lui, sans eux, à ses côtés ? Elle aura beau gémir, ramper à ses pieds, s'agenouiller, prier, demander pitié, la chance l'a quittée ...

Il aurait été beau ce mariage ... Leurs enfants auraient été jolis ... Un ciel sans nuages et une maison de paradis ...

Mais tout est fini.
Tant pis.

Douce ironie

Sur son bureau, une rose dans un verre d'eau. Juste le bouton d'un rouge carmin intense qui embaume doucement sa petite pièce désordonnée. Le mystère est entier, elle ne sait d'où il vient ... pas un mot, pas de carte, pas d'empreinte ! Elle se met donc à voguer sur les vagues de son imagination. Un sourire s'esquisse à l'idée d'un bel inconnu se cachant pour délivrer ce message implicite ... Il a dû la voir, la suivre, se renseigner un peu sur son nom, son prénom, son travail, et trouver sans danger où il pouvait lui faire une fleur ... Il a eu du culot, aurait pu tomber nez à nez avec la sorcière ou le nabot ... et ces derniers n'étant pas discrets, elle aurait su au moins qu'elle était l'apparence du gentleman livreur. La matinée est belle, rien ne peut l'obscurcir, une si délicate attention, aussi petite soit elle, met en joie la jeune fille. Et son sourire est tel celui du joker, large et sincère.
Puis à midi, son collègue lui dit :
"Ah ! tu as gardé la fleur que je t'avais déposée ? Je l'ai trouvée par terre, je me suis dit qu'elle te plairait ..."
Et c'était le cas. La moindre attention, aussi petite soit elle, met en joie les jeunes filles. Même si le sourire n'est plus que tendre politesse ...

Lolito et la sensualité des cerises

Le soleil lui mord la peau qu'il laisse cuivrer tant qu'il faut pour faire ressortir ses yeux bleu clair. Les pieds dans l'eau, il rayonne, profitant de l'atmosphère apaisante des vacances, longues encore à son âge mais passant malheureusement si vite ... Rien ne le soucit ni ne l'inquiète, aucun nuage au dessus de sa tête : le ciel impeccablement bleu encadre ses jolies boucles blondes, sa belle crinière de mâle naissant. Le lion est né un mois de juillet. Son sourire sublime ses lèvres rouge cerise qu'elle croquerait avec plaisir, tant elles ont l'air juteuses, pulpeuses et savoureuses. Elles doivent avoir un goût délectable, se dit-elle indécemment ne pouvant s'empêcher de ressentir cette sensualité incroyable qu'il dégage et qui éveille son désir deterré pour l'été. Ce jeune homme, cet enfant, est un fruit si tentant, défendu, elle le sait, qu'elle retrouvera sûrement dans ses rêves inavouables. Elle y vivra une idylle parfaite, sans jugement ni honte, car, là-bas, la fontaine de jouvence coule à flots.

Saison des délits, ce temps si délicieux, elle en jouit la nuit, rattrape l''irréversible pour vivre sans remords sa vile humanité.

L'humeur volatile des femmes

Elle est toujours complexée, mal à l'aise et timide ... Elle est comme ça. Elle tâche de se persuader qu'elle est à sa place parmi ces jolies poupées bien habillées mais peine perdue, elle se sent moche et stupide. Elle regarde ses pieds puis se redresse, cherche une contenance et scrute les visages en quête d'une bouée qui pourrait la sauver. Elle avale quelques coupes pour oublier sa détresse, et ainsi voguer, sans trop souffrir, au milieu des inconnus. Mais le temps s'étend ... et s'arrête.

A quoi bon persévérer ?

Et ...

alors qu'elle désespère, quelqu'un lui parle ... sans raison. Elle n'a pas le temps de se poser de questions, il faut vite qu'elle se ressaisisse, qu'elle se redresse, qu'elle se réveille de sa léthargie. Elle sourit, discute et tout devient facile ... comme par magie. Ainsi délestée du poids des complexes, elle ouvre grand les yeux et s'aperçoit alors que l'homme, venu sauver l'oiseau tombé du nid, a un regard de braise et un parfum délicieux.

La soirée se passe, arrosée de Veuve Clicquot, le savoureux élixir d'assurance ... La timide devient volubile : la fleur éclot ...

Puis, rentrée sur sa colline, elle et le breuvage perdent leurs effets : les pétales se recroquevillent, la fleur se referme et se couche ... et redevient citrouille. Les yeux fixés sur le plafond blanc de sa chambre, elle regrette son babillage, déplore sa bêtise, et se demande pourquoi un homme a posé les yeux sur elle - les jolies femmes ne manquaient pourtant pas ...

Sa vie en série

Sur l'écran, on voit la ligne rouge zigzagante et on se demande comment de si petits stimuli peuvent avoir un effet sur son coeur ... Plus question de sécheresse, il est juste tachycarde quand on lui prête attention. Il bat la chamade dès qu'un garçon l'effleure, il s'étreint pour une amie en pleurs, il rythme ses pas quand elle danse sur GreenDay.

Il a été choqué, le voici réveillé ... Brûlant, après s'être gelé et desséché ... L'hiver a duré trop longtemps et le petit coeur bouillonne maintenant, réchauffé par les mains chaudes d'un ange gardien. Il s'ouvre de nouveau et il faudra quelques temps avant qu'Alice s'y habitue et fasse le tri de ses sensations.

Mais pour l'instant, elle est en vie, elle n'est qu'envie ... et c'est un miracle, alors elle la protège, la chérit et la mène selon ses désirs et ses ardeurs.

Alice prend son coeur à bras le corps, donne une chance à ce qu'elle est. Alice se pardonne car il faut avancer. Alice a retrouvé les clés.

Et si encore elle sent sur elle le regard réprobateur, elle l'arrachera pour le jeter, palpitant, à la gueule du prêcheur.

Tout est dit.

Besoin de tout

Besoin d'air, de vent, de mer,

d'homme, de vin, de fièvre,

de fougue, de folie ... et de sommeil aussi.

Besoin de voyage, de fugue et de paysage.

Besoin de zéphyr, d'alizé, de tempête sur l'océan.

Besoin de Méditerranée, d'Atlantique ou de mer Egée

Besoin de Pacifique.

Besoin d'îles, de calme, de paix.

Besoin de nouveauté.

Besoin d'amarres mais de liberté.

et encore envie de toi.

de près comme de loin.

Envie de soleil, de chaleur, d'humidité.

Envie de rire, de tomber, de m'enivrer.

Envie de danser, de sauter, de crier.

Envie de m'évader.

Envie d'ailleurs, envie d'ici, envie de Paris.
Envie de chair.

Envie de plaisir.

Envie d'amis.

et toujours de rêves aussi.

Des pas dans la neige

Il est là, sur son lit, le sourire aux lèvres. Il s'était endormi, faisait sûrement un joli rêve, et s'en est allé, laissant s'envoler les 21 grammes qui n'ont pas laissé d'adresse ... Il semble serein, ses cheveux blancs se fondent sur son oreiller, sa couverture bleue le recouvre jusqu'au cou, comme s'il s'était doucement emmitouflé, sentant le froid de la mort le geler avant de l'envahir ... Qui sait ?

Moi, sur le seuil de la porte, je le regarde, attentive. L'atmosphère est paisible, je suis rassurée. Je crois qu'il dort et sur la pointe des pieds, je viens l'embrasser ... Petite bouche toute chaude sur le marbre de sa peau. Mes larmes n'ont pas coulé, du moins je ne m'en souviens pas. Il avait l'air si calme et tranquille et les torrents des autres suffisaient peut-être. Et puis, c'était un peu une grande poupée de cire, avec ses lèvres roses et sa toison immaculée que je venais serrer une dernière fois avant de la placer dans la vitrine des souvenirs ...

Plus de mémoire, que des histoires ... racontées pour donner quelques souffles de vie à un passé aboli. Je cherche, je tâtonne et j'invente un peu pour combler ses vides. Ces vides qui brouillent la piste du lapin, qui en dissimulent les indices et les traces ... Il y a sûrement dans ma tête un loup qui les croque et qui creuse la matière ... qui ne tient pas à ce que j'attrape celui qui détient les clés ... Qui sait ?

Aux anges ... d'H

Elles sont jolies ... C'est en premier ce que je me suis dit. Assises sur les bancs d'école, parmi les autres lambdas, chacune avait son style : la brune ténébreuse au nez percé, la blonde élégante, au coin des lèvres, ... un grain de beauté, la châtain délicate aux beaux yeux noirs maquillés. Elles semblaient inaccessibles avec leur regard fier et leur démarche assurée. Jamais je n'aurais crû que nous serions amies ... Je me sentais trop petite et bien trop différente ! Je voulais d'ailleurs être autre pour les approcher, je voulais me débarasser de cette image qui me collait à la peau : cette image de petite blonde catholique et lunaire.

Mais très vite, j'ai pu leur parler, les connaître et les aimer. Et, étrangement, elles aussi en retour ... sans que je change, sans que je me renie.

Aujourd'hui, nous avons bien changé. On se croyait déjà adultes quand sur les bords de Loire, herbe et alcool nous faisaient disserter ... Pourtant, nous n'étions que des bébés, des enfants empreintes de rêves, d'idéaux et d'espoirs qui côtoyaient nos désillusions, nos déceptions et nos ruptures. On riait autant qu'on pleurait, on aimait autant qu'on détestait ... Tout était noir et blanc à cette époque, mais on y survivait.

Aujourd'hui, nous avons bien changé. L'une est mariée et travaille à Wall Street, une autre est comédienne et actrice, une autre encore se prépare une brillante carrière d'avocate.

Nous sommes loin maintenant, chacune dans sa ville ou dans son pays. Nous sommes plus ou moins heureuses, nous avons réussi quelques choses, nous gardons des ambitions à réaliser, des désirs à assouvir, des problèmes à régler ... nous avons eu nos disputes et nos séparations, toujours violentes et animées, la mesure n'étant pas ce qui nous rapprochait.

Aujourd'hui, nous avons bien changé, nous sommes en tout cas toujours amies ... parce que c'étaient elles, parce que c'était moi.

Elles sont précieuses et même inestimables. Et sans elles, ma vie manquerait de saveur.

A la vôtre !

Singing in the rain

A Bourges, le temps est gris et pourtant les rues grouillent de monde et d'odeurs de chichis. La pluie me trempe jusqu'aux os. Heureusement, la liqueur sucrée au doux goût de cerise me réchauffe le corps et l'énergique As de trèfle m'insuffle une débordante énergie. Tout le monde saute devant la scène, mes poings en avant, telle un boxeur, je distribue les coups pour pouvoir respirer ... On tombe, on pousse, on se relève et on sautille, les bras en l'air, au son de la musique festive ... On n'oublie le froid et ses pieds trempés. Le naturel adolescent revient au galop ... Je ris, je scande, je crie, je trépigne, je vis tout simplement. La musique adoucit les moeurs, réchauffe les êtres transis et donne aux vieilles folles que je suis une nouvelle jeunesse. Le prochain printemps de Bourges sera sous le soleil ... ou j'emmènerai un parapluie.

La fin du mensonge

Le diagnostic est tombé.

Mademoiselle est inapte au bonheur.

Le coeur sec est fautif mais sa bêtise incurable est responsable.

Mademoiselle est inapte au bonheur.

Encore hier, elle arrivait à se persuader qu'elle changerait mais il faut se rendre à l'évidence, c'est une fatalité.

Mademoiselle est inapte au bonheur.

Elle aime trop les petits plaisirs, l'euphorie, le naturel adolescent pour apprécier à sa juste valeur ce que la vie lui offre sur un plateau d'argent.

Mademoiselle est inapte au bonheur.

Le lapin blanc est bel et bien parti. Alice a tué son alter-ego, a anéanti celle qui encore avait le choix de changer. L'imaginaire a pris la place de la vraie.

Mademoiselle est inapte au bonheur.

C'est un refrain, une ritournelle qui, sous le soleil, ne fondra pas. C'est immuable et gravé dans la roche.

C'est douloureux ... comme tous les adieux.

Amélie Poulain vs Truman

Sur la colline, la vie est belle. Paris n'est pas Paris, ici. C'est une scène ou un plateau.

Les gens ? On dirait des personnages sortis d'un film avec leur visage original, leur discours récité et leurs habits qui se fondent dans le décor. C'est pittoresque mais irréel.

Pour preuve, il fait toujours beau sur la colline.

Tous les matins, derrière le Moulin rouge, le soleil pose ses rayons sur mon visage endormi. Je me réveille, ouvre la fenêtre pour regarder ce qu'aujourd'hui la vue réserve : le ciel a de jolies touches colorées et Montmartre en carton pâte se dessine au dessus des toits. Les voisins sont debouts, souriants : ils étendent leur linge, chantent en arrosant les plantes ou discutent en buvant leur thé.

Et moi de mon côté, telle un caméléon, je vire indigène. J'ai la maladie du bobo ...

Ca fait peur mais pas mal, tant qu'on ne se met pas à écouter Delerm ou à voter Bayrou.

Sur la colline, la vie est belle et l'espoir doux.

10 putes

Le temps d'une rixe ... elle se fixe. Puis court. Se casse. Se brise.

Une claque reçue et elle s'évanouit. Pour laisser place à la Vengeance, cet être mauvais et déterminé. Qui s'emplit de rancune. Laissant macérer quelques temps, pour maturation, fomente au mieux sa revanche. Puis, sournoisement, s'approche, devient tout miel, se déguise en habits d'avant ... Et jette son pardon. Balancé hypocritement, il a toujours un effet immédiat pourvu qu'on feigne le regret. La confiance acquise, tout est prêt.

Quand le vin est tiré, il faut le boire, dit-on ...

Ainsi, dès que le dos se tourne, on le poignarde ... avec rage, acharnement, car la promesse du centuple implique la hargne. Les dents et les poing serrés, la Vengeance esquisse son rictus, boit son lait et s'évapore.

Et celle qui s'était éclipsée devant l'être malveillant revient, contrite, petite, minuscule.

Le cercle est vicieux, la mort est le seul échappatoire ... ou bien ... faisons la paix.

Joie

Il reste là ... dans un coin de ma tête. Il surgit de temps à autre, un peu flou. Je deviens myope de toute façon. Le souvenir s'estompe aussi, efface la sensation du désir et l'euphorie de l'instant. Sans les photos, il serait sans doute parti depuis longtemps mais je m'obstine à les regarder, caressant doucement le rêve de le revoir et de revivre le moment ... à l'identique.

M'y brûlerais-je les ailes ?

C'est certain. Pourquoi alors y songer ?

Au risque de tout gâcher ...

Pour l'éternel éclat de l'esprit maculé ...

La mémoire défaillante aura raison de ce souvenir, comme des autres d'ailleurs. L'oubli est l'assassin des erreurs du passé, des plaisirs interdits et des pommes croquées.

Pour la tranquillité du pécheur.

Pour celle que je suis.

Le goût de la vie

L'amer au nord des réalités.
L'acide parallèle des mots jetés.
Le sucré en bas des baisers.
Le salé tout au bout de l'adrénaline.

La géographie de sa langue n'est pas complexe : il savoure l'existence en hédoniste. Quand il croque la vie, ses papilles vibrent et s'excitent, il se délecte de chaque instant. Toujours il englobe, avale et lèche. Toujours après avoir admiré la robe et apprécié l'odeur ...

Il aime la bonne chère ... française, indienne, italienne, pourvu qu'il y ait des épices et de la légèreté.

Il la saisit, "la saisonne" ... et ajoute du piment dès que vient l'ennui. Puis, il la prend, la malaxe, la fatigue. Il sait y faire, il est doué.

D'ailleurs, l'eau bout, la cocotte siffle, le four est chaud.

Le chef se lève de table, passe sa belle langue framboise sur ses babines et rallume une blonde. Quand le soleil se montre et que les fleurs éclosent, le chef a toujours de l'appétit ...

Noire d'ébène

Elle avait tout oublié, jusqu'à son père et tentait en vain d'ouvrir les portes de sa mémoire avec les clés molles d'hommes conquis. Conquis ? Encore un mensonge pour préserver son orgueil mais elle n'avait trouvé que ce moyen-là pour raviver ses souvenirs. D'ailleurs, elle s'essoufflait depuis quelques temps sans pour autant vouloir abandonner. Ce petit jeu devait pourtant prendre fin ... Pourquoi s'obstinait-elle à y voir son salut ? Rien d'autre qu'un mirage ! C'est tout ce qu'elle avait trouvé au fond de son trou. Et il fallait bien un jour se rendre à l'évidence que les reliques de sa vie n'étaient pas cachés derrière ce verrou.
Elle se prenait pour le passe-muraille, se faisait passe-messieurs et s'en sentait salie ... Il fallait qu'elle s'avoue vaincue, ce n'était définitivement pas un bon stratagème. Et quoique difficile, elle se devait de regarder dans le miroir même si elle devait y trouver la vacuité de ses désirs et de ses buts.
Elle tendit alors la main à son reflet qui la montrait petite fille, en robe colorée et les cheveux nattés, et passa au travers : le néant avait gagné du terrain et engloutit cette petite chose fragile et la conscience qui l'abritait.
Fantôme, la jeune femme s'est perdue dans les couloirs du passé où les tableaux de ses erreurs la huent et la conspuent.
Rien ne sert de courir, il faut choisir un saint ...
et s'y vouer.

L'automate écrit

Elle foule,

refoule,

se défoule.

C'est un peu ça sa vie en ce moment.

Une marche,

une fuite

et une débandade.

Une équation selon laquelle :

2 jours de bonheur,

1 de déprime

et 4 de plaisir.

Que vaut donc X ?

1, 2 ou 3 ?

ou autre ...

Est-elle autre ?

Où est autrui ?

aux truies ...

Facile.

Elle vit de schizophrénie et de vin rouge.

Et ne s'en sort pas si mal.

L'expérience le prouve.

Ou pas.

Rideau.

A l'immoral amoureux

Il sourit. Il aime les jolies femmes de Paris. Celles en bottes, celles en rouge, celles fines et élégantes, celles qui rient, celles planantes ... Il les aime toutes, les invite, les cajole. Et une soirée, ou plus, elles croiront être uniques. Elles auront envie le lendemain de croquer le monde, de vivre à l'ombre des lilas en fleurs, une fontaine de champagne rosé pour se désaltérer et des blondes à fumer. Elles n'auront besoin de rien d'autre ... pour une fois. Elles l'écouteront raconter des histoires, lire des poèmes inconnus et divaguer parfois sur le plaisir éphémère et l'instant à cueillir. Il embrassera tendrement les cheveux longs de celle pour qui le temps s'est arrêté, une nuit, sous les étoiles.

Toujours sous les étoiles, il ne pleut pas dans son pays. Les nuages, il les a chassés depuis longtemps car ils le desservaient.

Alors sur les boulevards, quand il y marche, le rythme des talons de la belle du jour cadencera ses pas la nuit et comme un métronome, annoncera les baisers et les chuchotis. Grisée par ses murmures, la jeune fille électrisée rougira de plaisir de la tête aux pieds et, sous les réverbères, en une seconde, il l'aura rendue belle, comme par magie.

Pour la fugacité des étincelles ...

Dompter la bête

Elle aura la peau du lapin ... pas par le fusil mais en l'apprivoisant. La date est fixée, elle ne reculera pas. Ce qu'elle a toujours désiré, son inconstance, pis ! son inconsistance, l'en a éloignée et a ralenti le moment où enfin, elle mettrait sur ses épaules ce que petite fille, elle caressait déjà. Si elle l'avait laissé partir, c'était pour mieux mûrir, pour réfléchir, pour douter et embrasser en toute connaissance de cause ce qu'elle aurait à abandonner. Et finalement, elle ne perd rien ... pas même sa liberté. Le lapin n'est pas en cage, sa folie non plus, ses espoirs encore moins ... L'alliance ne les enchaîne ni ne les asservit, elle les dompte et les sublime.

La peur est loin maintenant. Bien sûr, elle ressurgira, tenace et vaillante ... seulement, cette fois, elle n'est pas seule, elle sera trois.

Question de gravité

Alice est fatalement attirée vers le bas et elle a beau s'accrocher à la corde raide de la transcendance, elle glisse, tombe et pleure jusqu'à se noyer dans ses larmes. Elle avance et recule, charrie, varie, grandit puis régresse, et c'est là que le bât blesse car elle cesse d'essayer, lassée. Il lui reste un peu de jeunesse et quelque espoir, des piliers ici ou là, des bornes, des panneaux, des cartes pour continuer sa quête mais elle voudrait que le lapin montre un peu sa tête, le bout de son nez, une oreille ou la queue pour reprendre ainsi la poudre d'escampette.

Alice en demande trop mais n'en fait pas assez. Alice gamberge au lieu de gambader. Alice se nuit, nuit et jour et s'ennuie. Alice envie la vie des autres.

Alice grave, ment, lourde ... son coeur de son corps.

Alice est mal barrée.

Peine perdue

Tu as un grain de folie dans le coeur, me dit-il.

Après les grains de beauté, c'était le grain de folie ...

Je ne savais pas si c'était un mal ou un bien, une anomalie, une tumeur ou une fantaisie ?

Et ma préoccupation première était de savoir si ça enrayerait ou non le mécanisme.

Et si la sécheresse en était la cause ou le symptôme.

Mais personne ne savait.

Il y a des gens qui sont morts à l'intérieur, d'autres qui ont des regains de vie indépendants ...

Le grain de folie, c'est un peu ça, j'imagine. C'est pourquoi tout le monde ne peut le voir, le partager, ou l'embrasser.

Ce remède contre l'immonde, c'est une chance et un malheur, un truc qui cloche mais qui tinte bien.

CQFD.

Les Oiseaux déguisés

Tous ceux qui parlent des merveilles
Leurs fables cachent des sanglots
Et les couleurs de leur oreille
Toujours à des plaintes pareilles
Donnent leurs larmes pour de l'eau

Le peintre assis devant sa toile
A-t-il jamais peint ce qu'il voit
Ce qu'il voit son histoire voile
Et ses ténèbres sont étoiles
Comme chanter change la voix

Ses secrets partout qu'il expose
Ce sont des oiseaux déguisés
Son regard embellit les choses
Et les gens prennent pour des roses
La douleur dont il est brisé

Ma vie au loin mon étrangère
Ce que je fus je l'ai quitté
Et les teintes d'aimer changèrent
Comme roussit dans les fougères
Le songe d'une nuit d'été

Automne automne long automne
Comme le cri du vitrier
De rue en rue et je chantonne
Un air dont lentement s'étonne
Celui qui ne sait plus prier

Louis Aragon

L'excès, la fougue et l'euphorie

Et le boomerang m'éclate la mâchoire et repart ... Et pan, en pleine tête. 2 coups sans K.O mais j'ai mal à la tête, j'ai du sang plein la bouche, je crois ... Je vacille un peu, me rattrape à mon chêne.
L'hibernation est terminée ... je me serais passée d'un réveil aussi rude mais c'est peut-être celui qu'il me fallait.
La route est longue et si je titube, je ne risque pas d'en voir le bout ...
Alice se perd encore ... Distraite ou aveugle, elle n'a pas fini de se cogner.
Mais Alice a le temps et la tête dure.
N'oublions pas ...

The Joker

C'est un polaroïd ! Une photo prise dans l'instant qui n'a pas d'écho dans le temps. C'était un peu de magie, de légèreté, derniers instants de liberté. Il n'y avait pas de lendemain, pas de temps, pas d'espace. Une escapade dans un monde parallèle qui m'a fait délirer, écrire, rêver, écrire, sourire.
Le voyage a ses séquelles : un bouillonnement intempestif dans la poitrine constellée, des battements saccadés des papillons évadés et des notes de musique échappées d'une portée.
On n'en sort jamais indemne de toute façon.
Et je ris ... encore ...
Jusqu'à ce que les vagues effacent de leur écume les clés et les soupirs, je prends ce soir le bateau et laisse l'océan valser sur la plage.
Et si un coquillage pouvait rester, je reprendrais bien en poupe l'alizé.

Disparue

Les vapeurs se sont dissipées, la raison a repris sa place et le cœur se tord d'avoir été oublié ... On dirait qu'il maigrit ... ou peut-être s'assèche-t-il de nouveau ! Et revoilà encore ce naturel au galop !
Le remords ronge et tente d'effacer les bons moments passés. Il a raison le bougre, mais quelques sourires parviennent à le dissiper : éclats d'esprit, perles insensées, décor inadapté.
Où est donc partie la jeune fille bien du passé ?
A la rencontre de l'été, de l'être qui ne sera jamais.

La causerie des mimosas

Cette nuit, j'avais 15 ans. Je n'étais qu'éclats de rire, insouciance, impertinence ...
Cette nuit, j'ai tout oublié.
Comme si demain n'existait pas, comme si le temps s'était arrêté.
Cette nuit, j'ai vécu un mirage, un rêve de jeune fille libertine, de folle à lier qui aime danser.
Il ne me reste maintenant qu'une senteur sur la peau et l'alcool dans les veines. Une symphonie de synesthésies, aussi, qui résonne dans ma tête et quelques percussions lancinantes. Mes yeux écarlates s'écarquillent dans le vague, mon squelette indolent cherche son marionnettiste, mon être tout entier est un champ de bataille ...
Et pourtant ...
Cette nuit, la lumière rencontra l'ombre, et s'éclipsa avant avril.
Cette nuit, ce fut le printemps, où il fait bon vivre sous les mimosas.

Fantasia

Avant le Sacre du printemps, l'oiseau de feu étend ses ailes, survole la terre endormie et la réveille. Réchauffés, les premiers bourgeons, timides, apparaissent, les arbres renaissent, plus verdoyants encore, et une nouvelle saison se prépare.
La nuit fait place au jour, l'hiver à la saison des amours.
Et, en même temps, l'oiseau brûlé renaît de ses cendres. Deux mois de convalescence ne seront pas suffisants, mais les plumes se lissent déjà, le plumage s'illumine et la tête se redresse. La douleur est persistante mais la vie a repris ses droits.
La porte des enfers est loin derrière et devant nous.

Un phoenix guerrier

Et le sol se délite sous mes pieds, les murs tombent, le ciel s'effondre, le sourire s'affaisse, le mal gagne ... Je le vois et je tremble. Il est là devant moi, immense, noir, gluant, englobant, un monstre de goudron qui s'avance en hurlant.

Elle s'est enfuie encore cette insouciance ... elle reviendra sans doute quand tout sera passé mais pour l'instant les rats ont quitté le navire : le goût pour les petits tracas et contrariétés et la colère épidermique l'ont suivie très vite, chassés par cette créature si impressionnante. La fin est proche ?

On vit tous une apocalypse, chacun a la sienne, chacun la peint de façon différente. Mon tableau est tout à fait banal, beaucoup de noir, de gris, du sang visqueux qui dégouline, de mouvements anarchiques, un vent qui siffle et qui gifle, qui fouette et lacère le monde et mon visage. Les nuages sont là, le tonnerre gronde et le soleil est enfoui sous les abîmes du néant, la nuit est proche, mais ...

il vaincra.

Dieu est à ses côtés.

Survivre

Le malheur qui sans raison survient est le fruit pourri de l'égocentrisme. Jérémiades à répétition, plaintes et râles en tout genre, larmes brûlantes et amères éclatent insensément et ravagent les petits coeurs étriqués des jeunes filles en mal d'amour.

Un seul remède à ma connaissance peut anéantir la bile noire qui suinte, la mélancolie qui dégouline, le spleen qui emprisonne et intoxique ...

Je crois bien que rien ne vaut le don de soi pour anéantir le mal qui ronge l'esprit.

Tristesse

J'ai perdu ma force et ma vie,

Et mes amis et ma gaieté;

J'ai perdu jusqu'à la fierté

Qui faisait croire à mon génie.

Quand j'ai connu la Vérité,

J'ai cru que c'était une amie ;

Quand je l'ai comprise et sentie,

J'en étais déjà dégoûté.

Et pourtant elle est éternelle,

Et ceux qui se sont passés d'elle

Ici-bas ont tout ignoré.

Dieu parle, il faut qu'on lui réponde.

Le seul bien qui me reste au monde

Est d'avoir quelquefois pleuré.

Alfred de Musset, 1830.

Amazing ...

Alice s'est encore perdue. En ce début d'année, pas beaucoup d'avancées. Elle se demande même si elle ne s'est pas trompé de lapin ... Peut-être fallait-il qu'elle court vers le vert ou le rouge et pas le blanc comme la tradition l'exigeait ... Et si on y voit une symbolique des couleurs, alors on peut imaginer qu'elle a, sans s'en informer, couru deux lièvres à la fois ... ou qu'elle ne s'est pas donné le mal adéquat.

Alice a fêté Noël en prenant un coup de vieux ... Alice avance dans son labyrinthe mais tourne surtout en rond. Alice n'a pas fini de marcher. Alors Alice vous souhaite une bonne année et vous offre une seconde de beauté :

MA VIE

Tu t'en vas sans moi, ma vie.

Tu roules.

Et moi j'attends encore de faire un pas.

Tu portes ailleurs la bataille.

Tu me désertes ainsi.

Je ne t'ai jamais suivie.

Je ne vois pas clair dans tes offres.

Le petit peu que je veux, jamais tu ne l'apportes.

A cause de ce manque, j'aspire à tant.

A tant de choses, à presque l'infini ...

A cause de ce peu qui manque, que jamais n'apportes.

Henri Michaux, extrait de La Nuit remue.