Le diagnostic est tombé.
Mademoiselle est inapte au bonheur.
Le coeur sec est fautif mais sa bêtise incurable est responsable.
Mademoiselle est inapte au bonheur.
Encore hier, elle arrivait à se persuader qu'elle changerait mais il faut se rendre à l'évidence, c'est une fatalité.
Mademoiselle est inapte au bonheur.
Elle aime trop les petits plaisirs, l'euphorie, le naturel adolescent pour apprécier à sa juste valeur ce que la vie lui offre sur un plateau d'argent.
Mademoiselle est inapte au bonheur.
Le lapin blanc est bel et bien parti. Alice a tué son alter-ego, a anéanti celle qui encore avait le choix de changer. L'imaginaire a pris la place de la vraie.
Mademoiselle est inapte au bonheur.
C'est un refrain, une ritournelle qui, sous le soleil, ne fondra pas. C'est immuable et gravé dans la roche.
C'est douloureux ... comme tous les adieux.
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