Naïve en hiver

Quand la neige tombe sur Paris, le bonheur se rappelle à moi. Le temps semble suspendu, le silence règne quelques secondes, comme si tout le monde retenait son souffle pour lever les yeux en l'air, comme si la connexion s'établissait à nouveau avec le ciel, comme si l'espoir revenait en chacun. L'espoir que cette neige balaye la crasse et les ordures, qu'elle apaise les aigris qui n'ont que la plainte à la bouche, qu'elle recouvre le mal et le laid en quelque sorte.

C'est l'effet arc-en-ciel : devant la beauté, on reste coi ; devant la nature, on se sent humble.

Un manteau de pureté qui cache la misère ... sauf qu'à Paris, tout est éphémère, le combat est truqué et les flocons fondent, se liquéfient : neige, eau, boue ...

Plus une trace de ces éléments ciselés, de cette dentelle gelée, de ce silence doré. Tout revient, plus bruyant et plus sale.

Pourtant, cet instant est précieux et je prie pour qu'il se répète et que jamais il ne s'arrête.

4h du matin, au froid avec Gaëlle, Cécile et Laureline, la neige est tombée comme une grâce.

Trinidad

Et je relis la Petite sirène ... et je suis subjuguée !

Par tant de finesse, de délicatesse et de profondeur.

La petite sirène rêve d'amour et d'immortalité. Elle qui n'a pas d'âme et qui n'a qu'une vague idée de ce que c'est, donne tout ce qu'elle a de plus cher pour en obtenir une. Elle ne vivra que pour cette quête, souffrira mille et une douleurs pour parvenir à être aimée par celui qu'elle a choisi ou plutôt celui qui s'est imposé à elle et ainsi accueillir ce qui fait que l'humain est ce qu'il est, précieux et unique.

L'amour ou le destin de l'immortalité.

Une histoire de transcendance qui bouleverse. On regarde enfin plus haut, plus loin aussi. Vers l'infini ...

Les clés de l'existence en quelques pages sont données.

Qu'est-ce que l'âme ? Un lien invisible entre 2 êtres ... + 1.

"Toutes les idées préexistent," m'a-t-on dit. La coïncidence, une fois encore, a corroboré ces dires et j'étais loin de m'imaginer à quel point il avait raison.

Le mode d'emploi de la vie est dans les contes.

Aux grands mots, les petits sentiments ...

Il n'y a pas de plus belle humiliation que de se jeter à corps perdu dans un être qui s'échappe ... tant que l'abandon de soi-même est guidé par la vérité et que la pureté (no comment) a pris la place qui lui revenait dans la fusion charnelle. La douleur est cruelle, tenace quand l'amour est sincère, fugace quand on s'est menti pour légitimer l'erreur.

Et c'est ce qui arrive toujours quand on grandit et qu'on veut changer.

Car inconsciemment, on sait toujours, à un certain âge, où une relation nous mène, si elle a de l'espoir, si l'autre joue, si soi-même on se cache. Le bouillonnement n'est pas de l'amour, c'est une fuite en avant, une ivresse éphémère, une pauvre imitation, une pâle copie de ce qu'un être peut ressentir pour un autre. C'est agréable, grisant, des bulles de champagne qui pétillent dans le ventre et la tête.

Malheureusement, l'ébulition ramollit les coeurs d'artichaut. Sachant ça, soit on se contente du plaisir, soit on tend à l'idéal. Mais pour la quête d'absolu, le plaisir a un goût de trop peu, comme une jouissance trop rapide.

Alors passons notre chemin, nous nous sommes trompés. Ca arrive et c'est bon.

En attrapant le lapin blanc

Cette nuit, j'ai rêvé qu'un renard enragé me mordait.

J'étais devant les clapiers (ceux de chez les Mougin) à caresser le lapin blanc et je sentais à mes pieds qu'une cage bougeait anormalement. Je me baissais pour voir quel lapin excité pouvait s'agiter autant et ... au lieu d'un lapin, un petit renard aux yeux verts et injectés de sang parvient à travers le grillage à me mordre la main.

Encore un rêve qui, en me réveillant, me laisse pleine d'angoisse pour la journée à venir. Quotidiennement, je maudis mes malaises matinaux dûs à mon inconscient sadique.

Vibrations ...

Il y a des chansons comme ça qui vous font mal au ventre comme si mille papillons venaient de prendre leur envol ... Des chansons qui vous ramènent dans un temps lointain. Des chansons pleines de nostalgie, de désirs inassouvis et de rêves enfantins. Ces chansons sont un peu comme des coups de foudre à répétition, la même sensation d'ivresse et d'euphorie.

Elles donnent envie de sautiller, de danser ou de pleurer. Je suis une marionnette quand elles se mettent à jouer.

On m'a toujours dit que, quand je serai "grande", je n'aimerai plus ces chansons, qu'elles sont d'une époque et que mes goûts changeront. Je ne voulais pas entendre car je croyais en moi et, maintenant, je le sais, j'ai eu raison.

Il y a des chansons qui me feront toujours de l'effet ... peut-être parce que je n'ai pas voulu tout renier, de mon enfance et de mon adolescence et que la musique est pour moi ce qui rythme ma vie, mes expériences, mes erreurs, mes déceptions, mes amitiés et mes amours. Métronome de mes humeurs, elle est vitale. Elle me rappelle ce que j'ai oublié. Un peu comme des photos mais avec plus d'intensité.

Et peu importe ce qu'en disent les gens, elle ne vieillira jamais.

Elle est ma norme d'éternité.

Anne-Laure et Amiens : Indochine et Bach ...

Midinettes et rallyes : Tracy Chapman et Blondie

Boréale, Grèce et bords de Loire : Green Day et Stereophonics

Ephémères et cour d'école : No Doubt, Texas, Natalie Imbruglia

Ame soeur et La Grange : Offspring et Yann Tiersen

Souris et Rouen : Girls in Hawaï et The Strokes

Tiaré et Tahiti : Singing in the rain et Voyage en Italie

Déjantés et université : Eels et Muse

Ame soeur, ailleurs : Alanis Morisette et the Cranberries

Amis et l'île de Ré : Patrice et Counting Crows

Amour et voiture : NTM et the Rolling Stones

Fous et Creuse : Nirvana, The Cure, The Pixies et Shannon Wright

Belles, beau et Bordeaux : Bloc Party et MGMT

La solitude c'est tout ça et plus encore.

Perte d'haleine

Trois femmes superbes pour un homme : une hystérique, une peureuse, une éternelle insatisfaite ... Des satellites autour d'un mâle sexy dans un décor de rêve, la Catalogne.

Vicky, Cristina, Barcelona, le dernier film de Woody Allen, encensé par la critique et ... je me demande bien pourquoi. Certes, tout est très joli, images, acteurs, musique. Rien à redire à part que tout est lisse, superficiel et fade ! Les 3 caractères de ces femmes très différentes pourraient être explosifs, mais l'insatisfaite fuit, la peureuse se couche et l'hystérique crie. Pas de grands remords, que des petits regrets, pas de culpabilité déchirante, aucun coeur piétiné. La voix conte, décortique, une sorte d'examen clinique d'une relation, à 2, à 3, à 4, sans tripes exposées. Tout est frôlé, effleuré. Ca manque de sel et de goût.

Pourtant le sujet se prête à la lutte, aux crises, au combat permanent. La peur de l'engagement, l'adultère, l'impossibilité de s'aimer simplement ne peuvent que provoquer des sentiments ambivalents, des quêtes de soi tortueuses, des angoisses vénéneuses. Et rien, rien ne transparaît que des fuites en avant, des culs-de-sac et des frustrations ...

On devrait voir la bile qui suinte, la mort errante, la peine mise à nu.

On est loin de Match Point. Je suis déçue.

J'aurais voulu être Lee Miller

Paris est doux, l'hiver. Les monuments se détachent sur le ciel gris, les gens se pressent sous leur parapluie, les lumières s'allument tôt et scintillent.

• Exposition au jeu de Paume : Lee Miller et ses photos, celles de mode, celles de journaliste, celles d'art, surréalistes ... Tout au long du chemin, on la découvre chronologiquement et mise à part son enfance, on envie cette femme qui rencontre des êtres rares qui la poussent à le devenir aussi. Man Ray, Picasso, Penrose ... chacun lui apprend son art et partage sa passion. La muse est ainsi artiste, une Jean Voilier dans son genre : belle, brillante, intelligente et libre, qui fait tourner les têtes des gens les plus brillants. Une belle découverte dont l'admiration perdure avec ou sans images.

La pluie a cessé, les voitures roulent vite, les passants ne sont pas pressés.

• Picasso et les maîtres au Grand Palais : Encore une fois, ce peintre me subjugue, arrive encore à m'étonner. J'ai l'impression de le connaître et comme d'habitude, je découvre de nouvelles oeuvres qui me laissent bouche bée. Si tout ne me plaît pas, tout m'intrigue chez Picasso et je suis à genoux devant son génie.

Enfin, le vin coule, il est tard, le ballet commence au crépuscule ...

• Edward aux mains d'argent au théâtre du Châtelet est touchant. Plus une comédie musicale qu'un ballet, cela reste un beau moment ... comme deux heures de balançoire. Dommage que les danseurs ne fussent pas classiques, les pas de deux manquaient d'ampleur. Pourtant cette histoire ... sorte d'adaptation de Frankenstein, parviendra toujours à me faire frissonner, à me faire verser une larme, surtout quand la neige tombe sur le public sur fond de musique magnifique.

Tout ça avec des personnes précieuses et vitales, la vie ne peut être plus belle.

L'hiver is in the air

Nous sommes à peine en automne et c'est déjà l'hiver. Il flotte déjà dans l'air l'envie de vin chaud, de madeleines, de chamallows, de feu dans la cheminée, de mettre un beau bonnet, de se lover dans un homme, de s'emmitoufler de fourrure, de partir en forêt pour revenir frigorié devant une citronnade au miel, un jus de raisin bouillant ou un thé brûlant.

L'hiver m'invite à partir pour me sédentariser, partir pour La Grange, minuscule village du Doubs, pour profiter du froid et de la bise, du vent dans les arbres, de la venue de la neige, pour se préparer au bonheur de glisser sur la pente des champs, sur la douce mélodie du tintement des stalactites, et enfin s'endormir en lisant, une bouillotte sur les pieds et la tisane fumant.

L'hiver ce sont aussi les longues discussions dans les cafés tourangeaux avec les fous de la fac, dans le salon jurassien avec mes sages parents, sur les bords de Loire avec ma Boréale, devant la cathédrale avec mes compagnes de galère, martini et joints aux lèvres, au café littéraire avec la ptite Mousmé et Ki Sun, dans les rues rouennaises avec ma souris grise, sur les chemins de l'île de Ré au début de l'amour fou.

L'hiver ne me donne pas grande envie de travailler.

Le monde à l'envers

Nous étions peu dans la salle pour voir ce documentaire incroyable sur un gangster de Manchester, Dominic Noonan alias Lattlay Fottfoy (initiales d'une phrase qui veut dire en gros, protège ceux que tu aimes et flingue ceux qui te veulent du mal). Pourtant, il vaut le coup. Les jurés de Cognac ne s'y sont pas trompés d'ailleurs. Récompensé en 2007, sorti en juillet, le film passe inaperçu. Dommage, il est à la hauteur des bons films sociaux anglais : on retrouve un chef charismatique, sympathique mais dangereux et ses lieutenants le crâne rasé, pleins de cicatrices à la gueule de petite frappe. Ils ont la classe avec leur costume ajusté, leur démarche de méchants, et leur regard sans peur. Ils font des casses, dealent de la drogue, braquent des fourgons blindés, kidnappent, torturent, tuent des gens ... et vivent malgré tout dans la misère anglaise dans leur maison à briques rouges. On dirait qu'ils économisent tout leur argent pour les enterrements de leur famille, enterrements luxueux qui paralysent toute la ville ...

Une autre vision du monde et de la vie ...

Le journaliste Donal McIntyre a réussi à apprivoiser ce chef de gang qui a passé 22 ans en prison. Il l'a filmé pendant 3 ans, et en a tiré un documentaire exceptionnel qui fait froid dans le dos malgré un "héros" drôle voire gentil devant la caméra.

J'adore ces films, fictifs ou non d'ailleurs, car ces êtres me fascinent. Je ne saurais expliquer pourquoi mais il y a un truc qu'ils dégagent qui me séduit. C'est peut-être leur gueule tout simplement, leur accent que je trouve magnifique ou leur cohésion apparente, leur violence avérée ou leurs espoirs toujours présents, leur innocence, leur fidélité, leur loi dans l'illégalité.

Bref, je ne sais pas mais j'aime.

Cherchez la camisole

Et le coeur sec revient ... plus fort, plus dur, plus aride ... Humidifié par trop de chance, de joie, de tendresse et d'attention, le voici qui s'enfuit à nouveau et cherche un moyen de rester détaché. Pourquoi donc refuser le bonheur ?

En fait, le coeur sec voudrait se mouiller tout en évitant les larmes et les flaques. Il est sans espoir car rien n'y fait et n'y fera jamais, aucun moyen de le faire changer, il glisse et s'échappe en rêvant à une existence libre et sans complexe. Il joue, retrouve l'angoisse oubliée et à nouveau la chérit comme si c'était la preuve de sa libération. Il fonce alors dans des élucubrations insensées, entend une musique, sanglote, y voit un signe et se ravise. Il court, revient, se cache les yeux, se tord les mains. Le coeur sec est fou, un chien fou sans attache, qui ronge sa laisse pour ensuite se traîner aux pieds d'un maître, n'importe lequel, du moment qu'il donne de quoi vivre.

Et il se fait ainsi bourreau de son propre coeur tout en cherchant ceux qui pourraient lui succéder. Ceux qui tortureraient à sa suite son coeur sec l'autopsieraient et lui injecteraient une once de liquide salvateur, ce liquide qui à vie le rendrait coeur mouillé. Perdrait-il alors son identité ?

Sans doute mais il satisferait son désir d'être aliéné.

La vie envers et contre tout

L'après-midi ensoleillée de samedi a éclairé la minuscule, la fragile, la toute petite fille et en a fait un miracle. Dans sa petite robe rouge, elle dort les petits poings en l'air, forte et battante. Si fine dans un immense berceau, ses cheveux noirs de jais, déjà longs, ondulent autour de sa jolie tête d'elfe aux grandes oreilles. Elle respire doucement, et son coeur réparé bat très vite, boum-boum, boum-boum, boum-boum.

On est tiraillé entre la frustration de ne pas pouvoir tenir dans ses bras un si magnifique trésor et la peur de le blesser, le briser par trop d'attention et d'attente enfin soulagée.

Jolie poupée à 2 mois m'a fait connaître ce qu'à 25 ans, je n'avais pas encore ressenti !

Un petit ange veille maintenant au-dessus d'elle en côtoyant un porte-bonheur chinois.

La quête des marguerites

C'est bizarre comme, adulte ou presque, on arrive à s'attacher à des croyances dépassées. Dépassées par l'âge et non par l'époque, on s'entend et encore. On a envie de croire à des êtres merveilleux, à la magie, à des théories pourtant démontées plus d'une fois ... Ca ne rend pas forcément la vie plus facile, ça l'égaye, ça la rend folle et drôle, ça nous rend fous et touchants ... ou pas. En tout cas, on y tient comme à la prunelle de nos yeux, comme si c'était notre coeur d'enfant qui en était formé, et, ce coeur d'enfant, quand on est chrétien, on y tient !

Et puis, on sent que l'on s'est trompé. Que les licornes et les chevaux ailés n'ont rien à voir avec ce petit coeur, que ce dernier est perdu, pas forcément à jamais mais qu'on l'a écrasé, bâillonné, enterré car la désillusion avait fait son ravage et qu'on avait porté son attention sur la décoration et non le principal ...

Il suffit d'un jour, un déclic, une parole, un regard, un livre, une oeuvre ... qui vous crie que c'est encore possible, que des gens y croient encore, que rien n'est perdu ...

Et si l'innocence s'est bel et bien envolée, on a le droit d'aller la rechercher ...

Le génie de Paul Valéry

SOCRATE

Eh bien, Phèdre, voici ce qu’il en fut : je marchais sur le bord même de la mer, je suivais une plage sans fin… Ce n’est pas un rêve que je te raconte. J’allais je ne sais où, trop plein de vie, à demi enivré par ma jeunesse. L’air, délicieusement rude et pur, pesant sur mon visage et sur mes membres, m’opposait un héros impalpable qu’il fallait vaincre pour avancer. Et cette résistance toujours repoussée faisait de moi-même, à chaque pas, un héros imaginaire, victorieux du vent, et riche de forces toujours renaissantes, toujours égales à la puissance de l’invisible adversaire… C’est là précisément la jeunesse. Je foulais fortement le sinueux, durci et rebattu par le flot. Toutes choses, autour de moi, étaient simples et pures : le ciel, le sable, l’eau. Je regardais venir du large ces grandes formes qui semblent courir depuis les rives de Libye, transportant leurs sommets étincelants, leurs creuses vallées, leur implacable énergie, de l’Afrique jusqu’à l’Attique, sur l’immense étendue liquide. Elles trouvent enfin leur obstacle, et le socle même de l’Hellas ; elles se rompent sur cette base sous-marine ; elles reculent en désordre vers l’origine de leur durée. Les vagues, à ce point, détruites et confondues, mais ressaisies par celles qui les suivent, on dirait que les figures de l’onde se combattent. Les gouttes innombrables brisent leurs chaînes, une poudre étincelante s’élève. On voit de blancs cavaliers sauter par delà eux-mêmes, et tous ces envoyés de la mer inépuisable périr et reparaître, avec un tumulte monotone, sur une pente molle et presque imperceptible, que tout leur emportement, quoique venu de l’extrême horizon, jamais toutefois ne saurait gravir… Ici , l’écume, jetée au plus loin par le flot le plus haut, forme des tas jaunâtres et irisés qui crèvent au soleil, ou que le vent chasse et disperse, le plus drôlement du monde, comme des bêtes épouvantées par le bond brusque de la mer. Mais moi, je jouissais de l’écume naissante et vierge… Elle est d’une douceur étrange au contact. C’est un lait tout tiède, et aéré, qui vient avec une violence voluptueuse, inonde les pieds nus, les abreuve, les dépasse, et redescend sur eux, en gémissant d’une voix qui abandonne le rivage et se retire en elle-même ; cependant que l’humaine statue, présente et vivante, s’enfonce un peu plus dans le sable qui l’entraîne ; et cependant que l’âme s’abandonne à cette musique si puissante et si fine, s’apaise et le suit éternellement.

Eupalinos et l’architecte Gallimard, pp. 74-75

La bonne humeur tient à peu de choses

J'aime bien me plaindre ... et ces temps-ci, je suis un peu en rade de motifs ... N'ayez crainte, je ne me plaindrai pas de ce manque, après tout il n'est pas tellement handicapant étant donné que je ne suis pas accro. Mais quand même on a l'impression qu'on n'a plus rien à dire quand on est français et qu'on ne râle pas.

Heureusement les journaux ou les media en général nous procurent toujours de quoi se scandaliser même quand le soleil brille comme aujourd'hui ...

Alors :

- j'angoisse à cause de cette crise économique à laquelle je ne comprends rien

- j'en ai marre qu'on oublie l'alternative de l'adoption

- je ne veux rien savoir du bébé de Rachida Dati

- j'en veux à la justice de nous faire payer pour Bernard Tapie

- pourquoi parle-t-on autant de Catherine Millet ?

- J'aimerais qu'Emmanuelle Béart aille se rhabiller.

- je n'aime pas la tête de l'acteur censé interpréter Sangoku

et tout plein d'autres trucs qui me permettent de bougonner ... et me donnent pour la plupart envie de tout casser.

Mes pépites de bonheur

Quand les larmes coulent sans que je ne puisse rien y faire.

Et que le sourire se dessine pour me réchauffer tout entière.

J'aime ce cinéma qui m'étonne et me touche.

La vie est belle et la nostalgie pas loin.

Heureusement qu'on n'y croit plus !

Dans un tout petit bar, minuscule, exigu, une concentration de jeunes hommes saouls comme des barriques, bêtes comme leurs pieds et lourds comme des baleines se retrouvent, boivent et dissertent sur tout et n'importe quoi ... et surtout n'importe quoi. Les quelques filles, accoudées au bar, écoutent nonchalamment les discours insensés de ces messieurs fiers d'eux, galvanisés par la substance quelconque que le pittoresque tavernier leur a servie. Et les flatteries vont bon train, tout et son contraire est dit, compliment ou prétendue déclaration fusent dans toutes les bouches et à toutes les oreilles.

L'alcool fait bien des ravages au petit cerveau des mecs en rut.

Et, facilement, on se laisse grisée non par 2 petites bières avalées sans conviction ni par leur babillage caressant mais par le jeu de la repartie, aisée certes face à des pantins avinés mais tellement drôle quand on les voit roulant des yeux, vexés pour un oui, pour un non, tentant d'articuler une argumentation inaudible et sans doute débile.

On a ainsi toujours raison ... comme quand on se sent intelligent en regardant des bêtises à la télévision ...

On a autant d'avenir que le parti socialiste

et ça fait peine à voir ...

S'il y a une chose qui me chagrine dans ce monde, c'est de voir à quel point les gens sont obligés de juger, de critiquer, de se battre pour justifier leur supériorité vis à vis des autres.
Ce qui me choque davantage, c'est que la religion que j'aime et que je pratique, et qui prône la charité (et non la tolérance, car c'est plus un truc qui vient du coeur et non de la tête), se trouve être tâchée par ces mêmes gens qui pensent parler au nom de la morale.

Je suis à mon avis très mal placée pour donner des leçons aux gens, mais j'ai au moins la qualité de le reconnaître :

Je ne suis pas la plus fervente des catholiques, la plus à cheval sur les principes édictés par le catéchisme, je me suis trouvée la façon la plus simple pour ne pas culpabiliser et vivre ma foi comme je l'entends i.e. en suivant ce simple moto "tant que ça ne fait de mal à personne, je ne vois pas pourquoi je me priverais". Je ne suis donc pas une fille "bien", je suis une vile et insignifiante tiède.

Avec la chance que j'ai eue, avec les parents que j'ai eus, avec l'éducation que j'ai eue, je suis parvenue à n'être que ça ...

En attendant, malgré ma petitesse, je voudrais dire ce que je pense sans juger, sans sermonner, sans fouetter !

Par exemple, je trouve anormal que, lorsque non seulement on croit dans le même Dieu mais qu'en plus on a la même religion, on s'immisce dans la foi de ceux qui nous entourent. On peut questionner mais je ne crois pas qu'on ait le droit d'asséner des principes de vie sous prétexte qu'on ne veut pas être tiède.

C'est quand même un comble d'arriver à se dire que le nec plus ultra, c'est de communier à la bouche. Qui a donc dit de "faire de nos mains un trône pour y accueillir le Roi" ? Je ne sais plus mais bref, à mon avis, il n'y a pas de mal à tendre ses mains pour recevoir le corps du Christ si on a pleinement conscience du mystère que c'est et de la chance qu'on a !

Quand j'étais adolescente et bête et plaintive, je critiquais tout et surtout les chachas (charismatiques), les gens qui tapaient dans leurs mains, qui chantaient en mimant les paroles et qui faisaient plein de trucs que je trouvais kitsch et stupides ... J'ai heureusement grandi et mûri et je n'ai plus perçu ceci du même oeil, ou du moins plus d’un œil moqueur, non, pas d’un œil tiède, un oeil qui regarde et apprend.
Cette joie qui se dégage des messes africaines, tahitiennes, gospel ou de celles de l'Emmanuel m'émeuvent tout autant qu'une messe à Saint Nicolas du Chardonnet. Pourquoi ? Parce que c'est la même liturgie et que c'est le fond qui m'importe.

Après bien sûr, je préfère aller à une messe toute simple car je m'y reconnais plus et que j'y ai mes petites habitudes mais je ne me résoudrais plus jamais à juger qui est le plus fervent ou le plus pieux à travers des façons de prier : debout, assis, couché … Doit-on forcément s'agenouiller pour bien prier ? A-t-on besoin de la "paix du Christ" pour aimer son prochain ? Dieu préfère-t-il le latin ? Perso, je préfère le grec ancien.

Certains ont besoin de miracles pour intensifier leur foi, moi j'ai besoin de témoins sincères pour en être fière et pas de gens lambdas qui me disent quoi faire et comment.

Ma foi, je la vis et la partage.
Et je ne tolère pas les tièdes, je les respecte.

Nuance.

Quand, on parle d’évolution, je ne suis pas toujours d’accord, certes, pour dire que c’est une bonne chose car elle nous a emmenés bien loin, peut-être bien plus loin que ce qui est bon et raisonnable. Pourtant, quand je lis dans le catéchisme de 1950 que c’est pécher d’aller au bal populaire, je n’abonde pas forcément dans ce sens, même si la morale le dit.

Si je fais preuve de démagogie sur certains points encore, comme l’insémination artificielle entre mari et femme, par exemple, j’ai mes raisons et la plus belle des petites filles pour m’en convaincre.

Alors si l’Eglise me comble, me rassure et que j’y adhère grâce au Pape et ses serviteurs, je ne veux pas qu’elle se délite et qu’elle dégoûte à cause de divergences sur la forme.

J'y tiens à mon Eglise.

Mais maintenant, je laisse le soin à Dieu de me juger et à personne d'autre.

Elle est là, ma foi.

De l'importance d'être léger

Légèreté :

Caractère de ce qui donne une impression de sérénité et parfois de gaieté ou de bonheur

Caractère de ce qui n'a pas une très grande importance, une très grande intensité

Manque de sérieux, de valeur intellectuelle - inconstance

Caractère de ce qui est libertin

etc.

Quand le sniper est bon, il vise juste. Les phrases fusent et, acérées, font leur chemin, de la tête en plein coeur ... les fameuses balles doum-doum.

Quand la mauvaise foi du tireur fait alors son oeuvre et que candide, il vous répond que ce ne sont que des mots, on se dit que pour quelqu'un qui lit et qui écrit, tel que celui qui tient le fusil, il porte peu d'importance à ce qui le fait vibrer.

Que les hommes se taisent enfin ... les femmes crieront moins.

L'antichambre de l'enfer

Omar Little est mort. Tué d'une balle dans la tête. Par un gamin, dans un magasin coréen.

L'habitant le plus loyal de Baltimore s'est fait descendre, s'est fait avoir, comme un bleu ...

Le seul qui restait pour défendre l'honneur de cette ville où toutes les couches de la société sont pourries, nécrosées, purulentes. On s'assoit pour ne pas faire de bruit, on s'agenouille pour parvenir à ses fins, on se couche pour cacher un secret indicible.

L'argent et la carrière sont les maîtres-mots de cette ville peinte dans une lumière crue et violente. Quelques séquences sur le journalisme, où un rédacteur n'a d'yeux que pour le Pulitzer qu'il aura à force de mensonges. Quelques autres sur le bureau du maire où le diable a fait son nid. Quelques unes encore au service des homicides où un fou idéaliste falsifie des meurtres pour en résoudre d'autres.

Il y a quelque chose de pourri au royaume de Baltimore et sous les traits tirés des policiers mal dégrossis, des dealers ingénieux, des paumés de toutes sortes, l'espoir a disparu ... ou presque, Bubbles reste.

The Wire ou comment perdre toute foi en l'humanité, est la meilleure série qu'il m'ait été donnée de regarder.

Coeur de cher, coeur de pierre

Le coeur sec est changeant comme un climat océanique. Il aime quand on ne l'aime plus, s'échappe quand on l'étreint trop fort, fuit les déclarations mais les réclame quand elles s'absentent.

Le coeur sec est un paradoxe et se satisfait ainsi malgré l'aiguille qui le perce. Un brin masochiste, dira-t-on ... Sans doute.
Le coeur sec est branlant : où il y a l'amour, il manque la passion. La dépendance est son cauchemar, la liberté son rêve et le sentiment l'impasse.

Etrangement, la routine n'est pas ce qui l'effraie, tant que les distances sont respectées.

Conclusion, le coeur sec doit changer s'il veut être, un jour, heureux.

Constellations de mots échangés

- Je ne veux pas travailler ...

- Rappelle-toi : tu n'es pas faite pour travailler.

- Certes, mais pour quoi alors ?

- Pour l'amour, la flânerie, le bonheur et la mélancolie

Bref : pour faire ce qu'il te plaît

Wake up, Lucky.

Je voulais avoir 15 enfants, puis 13, puis 11, puis 9 ... Je voulais avoir un château, un grand parc plein de fleurs de toutes sortes, 4 chiens au coin de la propriété pour la protéger, un saule pleureur au-dessus d'un lac, une porsche, une rolls, une jaguar, une lamborghini. Je voulais une cuisine jaune et bleue.

Je voulais des Degas dans mon salon.

Je voulais un mari artiste ou militaire.

Je voulais voler, avoir la science infuse, ne jamais ressentir la fatigue, lire dans les pensées, changer le monde, remonter le temps, lire l'avenir, me téléporter ...

Je voulais faire le tour du monde.

Je voulais être fée, princesse, poète, pilote de chasse, magicienne, religieuse, maîtresse, militaire, médecin légiste, journaliste, avocate, détective, pilote de formule 1, écrivain, reporter de guerre, sainte.

Elle est loin de ça, ma vie. Est-elle pour autant ratée ?

M'étonnerait.

Arrêtons ...

Les romans d'été ne sont pas que des polars

ou des Marc Lévy ...

Pendant mes vacances merveilleuses, un bel ami m'a prêté quelques livres. Tous étant écrits par des journalistes, ma lecture représentait donc une sorte de travail. Heureusement, il fut plaisant, reposant, exilant, si je puis me permettre, car ces romans avaient pour décors de jolis paysages de vacances, pour intrigues de touchantes et complexes histoires humaines, amicales, charnelles et amoureuses, le tout écrit dans un style très semblable mais délicieusement musical.

L'excitation avant de partir en Sicile était en partie due à une intense envie de lire ces livres, peut-être parce que le bel ami en question en faisait beaucoup d'éloges mais les titres aussi me parlaient et m'attiraient follement :

La Mélancolie des fast-foods

Depuis toute la vie

Des filles qui dansent

Des garçons qui tremblent

Les Moustaches de Staline

J'avoue que ma préférence se porte sur le dernier que j'ai trouvé remarquable. Je vous le conseille donc, sans en dire plus, car je ne suis pas très bonne pour raconter les histoires, même les miennes ! En tout cas, moi, qui n'apprécie pas forcément Fitzgerald, ce roman m'y a fait beaucoup penser et ne m'a pas empêchée de l'aimer.

Je fus un peu déçue par les autres, l'excitation était sans doute trop grande pour des pépites semi-précieuses. Je reste une amatrice de classiques, les grands des siècles passés, les génies de la littérature, ceux qui resteront dans l'histoire, des bijoux, des trésors qui scintilleront toujours.

Ainsi, le programme prochain : Dostoïevski, Balzac et pourquoi pas tenter Proust, en me fiant à la Hussarde.

Où toutes les contradictions se croisent

J'aime la Pologne ... C'est un pays paradoxal, détruit par toutes les années d'occupation ... de l'Autriche, la Russie, l'Allemagne ... Mais c'est un pays qui se relève, peu à peu, petit à petit, difficilement car les blessures sont grandes, encore ouvertes mais peut-être, pour mieux cicatriser, elles doivent encore prendre l'air quelques temps. Je ne sais pas vraiment.

Je sais que ce pays me touche car j'y vois de la beauté, dans ses paysages et ses femmes au sourire dur et sincère, j'y vois de la souffrance et du courage, de la volonté et de l'espoir, toujours en apprentissage des leçons du passé ... J'y vois la gloire d'un peuple et la honte d'une nation qui l'assume et se réveille.

Et je me sens bien dans ses églises, ses magnifiques églises aux murs colorés, aux voutes étoilées, où les constellations sont un émerveillement qui pousse à la prière. J'étais perdue et je me suis retrouvée ... Plus que la France encore, la Pologne est mon berceau, celle où je grandis de loin, celle où je suis bien, celle où Dieu est à mes côtés et me soutient.

Dis-moi ce que tu lis, je te dirai qui tu es

1) Quel souvenir avez-vous de votre apprentissage de la lecture ?

Mes parents avaient sûrement vu en moi la dernière lectrice de la famille car ils m'ont laissé apprendre à lire en CP avec Madame de Guerpel qui donnait des bons points et nous lavait la bouche au savon quand on disait des gros mots (ce qui, bien évidemment n'était pas mon cas). Je m'ennuyais pas mal en lisant Caroline et Bruno qui ne faisaient rien de bien palpitant dans leur vie. La lecture m'est apparue alors comme purement utilitaire.

2) Vos lectures préférées lorsque vous étiez enfant ?

La Comtesse de Ségur (tous ses livres), certains "Cascades" palpitants et les contes et légendes m'ont permis de l'apprécier en tant que plaisir et passe-temps et à m'en servir comme outil de voyage et machine à imagination.

Je dois reconnaître aussi que les schtroumphs m'ont beaucoup aidée en matière d'orthographe :

"rendre la pareille" et non "l'appareil"

"découvrir le pot aux roses" et non "le poteau rose"

et bien d'autres choses plus excitantes les unes que les autres.

N'oublions pas Le Prince Eric, La tâche de vin, Le Relais de la chance au roy et tous les signes de piste (associés à la Patrouille des Castors) qui m'ont transportée chaque soir dans des rêves fous et merveilleux.

3) Aimez-vous la lecture à haute voix ?

Oui, surtout en poésie, forcément, ou pour les pièces de théâtre, en toute logique. Pour les romans, je conserve les mots dans ma tête, et les garde jalousement.

4) Votre conte préféré ?

Il y en a une multitude. Les 3 grenades, La Petite sirène, Le Prince heureux et La Fleur vermeille pour n'en citer que 4 qui ont marqué mon enfance.

5) La meilleure adaptation d’un roman ou d’une pièce de théâtre ?

Je déteste voir les adaptations des livres que j'ai aimés : je ne comprends même pas comment on a osé faire ça à Zweig, par exemple.

Mais, j'avoue que les romans plus contemporains ont créé de beaux films : A l'est d'Eden, Les Raisins de la colère, Des souris et des hommes ...

Sinon, pitié qu'on arrête de toucher à Balzac et à tous les autres génies d'avant 1900.

6) Apprenez-vous par cœur certains poèmes, répliques de théâtre, passages de roman ?

Je les apprends pour les oublier le lendemain. J'ai une mémoire de piaf que j'ai du mal à développer.

7) Avez-vous des livres ou des magazines dans vos toilettes ?

Toujours, et je ne supporte pas quand il n'y en a pas ! J'ai tous les magazines que je prends au bureau, plus des quiz de culture générale, j'aime aussi mettre des BD ou des dictionnaires de citations ou de proverbes ou autres ...

8) Avez-vous plusieurs lectures en chantier ? Combien ? Lesquelles ?

Un livre du boulot à paraître en octobre, la pochotèque d'Anaïs Nin, et encore et toujours Les Métamorphoses.

9) Le poète que vous ne cesserez jamais de relire / de vous réciter ?

Mallarmé, Charles Péguy, Paul Valéry et Baudelaire

10) Le livre que vous avez lu le plus rapidement ? Le plus lentement ?

J'ai lu L'Homme pressé très très rapidement, parce que je l'ai aimé et parce que toute l'histoire et le style me poussaient à l'urgence.

Que j'ai lu lentement : tous ceux qui font plus de 350 pages ... Dumas, Hugo, Zola

11) Préférez-vous les éditions de poche aux originales ? Pourquoi ?

Je ne les préfère pas, je trouve ça juste plus pratique à lire (sauf les Pocket, parce que c'est bourré de fautes). Mais c'est tellement bon de s'emparer d'une Pléiade même s'il faut avoir la position adéquate que je ne troquerai pas mes bons vieux livres à la place d'un poche.

12) Le(s) livre(s) que vous ne rangez jamais dans votre bibliothèque et qui traîne(nt) toujours ?

Les Caractères de La Bruyère, Les Mythes grecs en Pochotèque (j'y ai des actions), Les Amours d'Ovide et une anthologie de Mallarmé.

13) Quel est votre rapport physique à la lecture ? Debout ? Assis ? Couché ?

N'importe où, n'importe comment. La position la plus étrange pour lire était un des critères pour gagner un concours familial. J'ai fini 2ème, photo à l'appui.

14) Vos lectures sont-elles commentées crayon en main ?

Rarement, la position m'en empêche, et ça me donne l'impression de décortiquer un texte au lieu de le ressentir. J'aime noter les belles phrases mais ce n'est pas systématique. En général, je les recherche quand j'ai fini ma lecture.

15) Offrez-vous des livres ?

Souvent, et surtout des maisons d'éditions dans lesquelles j'ai travaillé (mon côté radin)

16) La plus belle dédicace, que ce soit de l’auteur ou de la personne qui vous l’offrit ?

Mon père pour son anthologie des poèmes johanniques, Jeanne d'Arc, la voix des poètes.

17) Quel est votre rapport sensuel au livre ? (Odeur, texture, etc.)

J'aime tout : l'odeur et la couleur du papier quand il est bien choisi, la texture des pages, l'esthétique de la couverture, de la police ... Je suis un peu maniaque avec les livres, je n'aime ni les corner, ni les "casser", ni les déchirer, ni les crayonner ... je les effleure et les caresse.

Mais j'adore les anciens livres de la maison qui n'ont pas encore été lus et auquels il faut découper les feuilles avec le coupe-papier en ivoire (oh, la bourgeoise !)

18 ) Quels sont les auteurs dont vous avez lu les œuvres intégrales ?

Zweig, je pense. Et la Comtesse de Ségur. et ceux qui n'ont écrit qu'un livre dans leur vie.

19) Un livre qui vous a particulièrement fait rire ?

Daimler s'en va, complètement décalé. Et La Promesse de l'aube avec ses notes de bas de page à mourir de rire.

39 histoires philosophiques d'une redoutable simplicité, je vous le conseille.

20) Un livre qui vous a particulièrement ému ?

Missa sine nomine, une histoire à couper le souffle et une beauté qui se dégage d'un univers tout noir.

21) Le Livre qui vous a terrifié ?

Je ne sais pas trop. Mes lectures d'enfance telles que Les Disparus de Saint-Agil et La Couronne d'argent (si vous me le retrouvez, je vous en serai éternellement reconnaissant : le chef d'oeuvre de mes 10 ans)

22) Le livre qui vous a fait pleurer ?

Tristan et Iseut, Roméo et Juliette, Le Grand Meaulnes, Le Rêve, Lettre d'une inconnue : les histoires d'amour qui se finissent mal en général. Il faut dire que je pleure facilement ...

23) L’introduction/ l’avertissement qui vous a le plus marqué ?

Aucune idée et je ne veux pas y penser, ça me rappelle l'hypokhâgne.

24) Le titre le plus marquant, original, décalé, astucieux ?

La Mouette car avant de le lire, je l'appelais La Muette et je trouvais ça bien mieux.

25) Décrivez votre bibliothèque.

On m'a dit qu'elle était étrange car elle était classée par maison d'éditions.

26) Les livres dont vous vous êtes finalement débarrassé ?

Certains livres des anciennes maisons d'éditions qui sont nuls et que je ne relirai jamais.

27) L’endroit le plus insolite où vous lisez ?

Dans les champs, les jambes en l'air (pour les vacances, car à Paris, j'ai du mal ...)

28 ) Il ne vous reste que trois jours à vivre : que souhaitez-vous lire ou relire ?

Crime et châtiment.

29) Votre livre d’art préféré ?

Les petits livres de Taschen sur mes peintres préférés : surtout celui sur Dali.

30) La bibliothèque idéale ?

Celle dans la Belle et la bête de Walt Disney. Grandiose, énorme, magnifique, magique ... j'en rêve. + la salle de bal, pendant qu'on y est.

31) L’incipit qui vous a le plus marquée ?

Aucune idée et je ne veux pas y penser, ça me rappelle l'hypokhâgne.

32 ) La clausule qui vous a le plus marqué ?

Idem.

Ca t'apprendra !

L'été, une saison où tout mûrit, et excite, attire. Le soleil, les étoiles, le vent de la mer, l'inconnu allument et réchauffent. On se laisse emporter, et on se sent revivre, libre de tout, amnésique en quelque sorte de ce qui est loin. On fanfaronne, puis on oublie et s'abandonne. On se retrouve dans un cocon de bien-être et d'ivresse et on ne regrette rien, même pas les baisers volés.

On est galvanisé ...

pour être déchu.

Le naturel au galop ...

Flash info

La beauté sauvera-t-elle le monde ?

Sujet du concours 2008 de l'ENM

"New york"

Encore une belle soirée à écouter Kim Novak sur la scène de La Flèche d'or ...

La salle n'est pas très bien sonorisée : on oublie de visser les cymbales de la batterie, on néglige le son de la guitare par rapport à celui de la basse, on balance les spots dans la gueule du public ! Bien qu'étant une salle de concert assez connue, La Flèche d'or ne soigne pas ses jeunes artistes et ne facilite pas leur prestation. Pourtant, comme la dernière fois, je reste subjuguée par le talent et le professionnalisme de ce groupe qui remplira bientôt les plus grandes salles ! On croise les doigts pour Warner.

Cette fois, j'ai eu le temps de m'attarder sur eux, en off, et d'observer un peu le phénomène Kim Novak, en tant qu'objet non identifié pour cause de membres extraterrestres : 4 garçons très différents qui forment un groupe uni, un mix bowl très réussi !

- Le chanteur : un grand (2 m) timide, très séduisant et dont la voix est à tomber par terre. Elle est vraiment la marque de fabrique du groupe, de la même façon que celle de SP Morrissey pour les Smiths. Il est sérieux, plus stressé ce soir que la dernière fois, et ne parvient pas à le cacher ...

- Le guitariste : un vrai rockeur et en même temps une grande starlette (2m aussi + 3 cm) : bagues, boucles d'oreilles, veste noire sur torse nu ... Il joue le rôle du tombeur de ses dames, sur scène comme ailleurs, on le sent séducteur et très doué pour ce rôle !

- Le bassiste : un mec ailleurs mais à fond ! Aucun partage avec le public, il joue pour lui et c'est tout : ce que dira d'ailleurs mon chouchou :

- Le batteur : "on joue pour se faire plaisir à soi, pas au public ! Accepter d'être payé des clopinettes sans se faire plaisir, c'est du délire et du masochisme." Celui-là dégage une énergie incroyable : son visage est radieux, tantôt concentré, tantôt grimaçant ... Il se plante, il en rajoute, il s'amuse et sourit ! Il est loin derrière sa batterie mais on sent qu'il s'éclate, qu'il profite et que sa vie est dans ses tripes.

4 garçons très peu semblables mais qui jouent en harmonie pour créer une musique bien à eux que j'adore, donc chut, chut, pas de critique.

Indiana Jones aux yeux d'enfant

Paris, juin 2008, rencontre du 3ème type avec un être exceptionnel, une étrangeté fascinante, "a freak or a weirdo magnat" comme l'appelle son épouse ... Il conte mille et une merveilles, des personnages, des voyages, des cultures. Il emmène avec lui un arc-en-ciel : les couleurs des djinns du Maroc, des sorciers d'Inde, des jungles d'Amazonie, des paysages afghans ; un grand bouquet irisé du monde entier, en somme ...

Il fait rêver. Il me dit de fuir Paris, de prendre un sac et de partir à l'aventure pour être libre et vivante. Il m'affirme que c'est simple, que l'argent n'est pas utile, que le bonheur est dans l'aventure ... Je m'émerveille de ses histoires : ses chasses aux trésors en Ethiopie et en Afghanistan, ses rencontres avec les tribus péruviennes qui réduisent les têtes, ses quêtes de ville perdue en Amérique du Sud et ses séjours dans les prisons de torture pakistanaises.

Il vibre. Il bouge. Toujours besoin d'air et d'immensité, de ciel et de nature.

Son maître-mot : l'imagination. Et il en regorge.

Café des ondes, 10h30, une drôle de vieille dame passe, il y voit alors un homme de la Gestapo. 10h32 : une jeune fille vêtue de vert, devient une fée. 10h34 : une chaise se libère, les djinns sont à côté.

Son monde est merveilleux, fantaisiste, toujours original ! Il est en quête des détails, est à l'affût de chaque dimension, creuse toujours sous la surface ... et comprend.

Je pars ... au moins en rêve.

Vanitas, vanitatis

La flatterie ... ou démagogie est "souvent efficace avec les filles, qui, depuis leur plus jeune âge, apprennent à croire les compliments qu'elles reçoivent."

La fille rougit, la fille minaude, la fille accueille les compliments comme un bouquet de fleurs tendus à la fin d'une représentation ... et sourit.

L'homme en joue, l'homme en rajoute, l'homme joute ...

Une sorte de manège connu et apprécié qui fait ses preuves dans les relations humaines.

"Tu es jolie.

- Tu excelles ...

- Tu es la plus belle."

La fille rit, la fille jouit.

On imagine l'homme se caressant le ventre ... "Elles sont naïves, c'est pas croyable !"

Et effectivement, c'est incroyable !

Une fatalité ? Une caractéristique ? Un stratagème ?

L'envie d'être trompée ? Le besoin d'être rassurée - la méthode Coué, par personne interposée ?

Une maladie peut-être ?

No lo sé

quoiqu'il en soit, j'en suis atteinte.

Fermeture du bureau des plaintes

Il ne faut pas chercher bien loin pour être heureux. On nous rebat les oreilles comme quoi le plaisir est à portée de main et qu'il faut en profiter tant qu'on peut. Tout le contraire du bonheur, en somme, qui est un état inaccessible car les problèmes de la vie quotidienne et du monde l'éloignent chaque jour un peu plus.

Mais permettez-moi de vous dire que le bonheur existe et que, pour le goûter, il suffit de 2 qualités faciles à acquérir quand on fait fis du désenchantement actuel et de l'humeur plaintive ambiante : l'émerveillement et la satisfaction.

L'émerveillement est ainsi la faculté d'avoir un coeur et un esprit d'enfant, une sorte de curiosité et d'enthousiasme qui permettent d'échapper aux désillusions.

La satisfaction consiste alors à voir son verre à moitié plein et non à demi-vide, à se contenter de ce que l'on a et de s'en réjouir.

Le fonctionnement de ces 2 clés est simple : il suffit de s'en servir pour regarder ce qui nous entoure et pour le juger de manière plus juste et plus clémente.

Cependant,je suis bien consciente que la bonne marche de ces principes implique une chance et un bonheur déjà assis et de fait, loin de moi l'idée de juger les gens qui se plaignent et qui ont de bonnes raisons pour ... Ce message est à destination des plaintifs de toutes sortes et surtout de mauvaise foi dont j'ai fait partie toute mon adolescence et des fous qui méprisent la vie.

Ose

La sorcière de l'Ouest gagne du terrain ...

Larmes, envol, voyage ...

La douleur qu'on s'inflige n'est rien qu'un nuage qui cache le soleil, qu'un grain de folie dans un rouage, qu'une moue derrière un sourire.

Elle s'insinue, fait son ravage et se sublime, un jour, en rêve ...

Et, puis, peut-être un jour, en réalité ...

Michel Gondry est un génie, du moins, mon génie, car il semble être aussi fou que moi mais qu'il a le talent d'en faire des merveilles ...

Je tuerai Mai 68

On se tape toujours les anniversaires : tous les ans, on en trouve un, voire plus, histoire de montrer qu'on n'oublie rien, que le devoir de mémoire est bien fait, que la vie continue mais que, quand même, l'important c'est le passé, parce qu'un jour, on en fera partie ... et on ne veut pas être oublié. C'est la folie humaine de mettre un point d'honneur à entrer dans la postérité, chose que je comprendrais si seuls les artistes en étaient atteints.
Malheureusement, la personne lambda a besoin de croire à son utilité, surtout lorsqu'elle ne croit en rien d'autre qu'elle. Elle ne veut être oubliée car, allez comprendre pourquoi, elle se sent supérieure et donc digne de marquer l'histoire.
En fait, je pense que c'est la seule fierté de l'ex-jeunesse française, d'être montée au créneau au moins une fois dans sa vie, de croire que, grâce à elle, la face du monde (nous sommes français, le monde, c'est la France) a été changée, que la vie des nouveaux jeunes est plus facile grâce à leur glorieuse contribution.
N'avons-nous pas d'autres fiertés françaises qui laveraient notre sale caractère nombriliste et orgueilleux ? N'avons-nous pas eu dans l'histoire un souvenir dont on n'aurait pas honte ? Un souvenir moins sinistre que des victoires qui n'ont jamais essuyé les litres de sang versé ?
Est-on obligé de fêter Mai 68, d'écrire des tonnes de livres qui ne se vendront pas, d'écouter des gens dire "j'y étais" - et maintenant que fais-tu ? - ; de regarder un film franco-français niais à souhait avec des acteurs au jeu toujouts identique croyant porter leur pierre à un édifice complètement branlant ?
La réponse est : non !
A bas Mai 68 ! Oublions Mai 68 ! Tuons Mai 68 !

Mains froides, coeur chaud

Mais moi, j'ai le coeur sec. Eh oui, ça existe. Le sang ne passe pas correctement dans les veines et ne fait pas monter au cerveau ce qui pour la plupart des gens est la définition même du sentiment amoureux et de la vie de couple. A l'inverse des coeurs mouillés, le coeur sec a besoin d'indépendance et de liberté. Rien de pervers, juste du lest et de la simplicité.

Il ne paraît pas fou à un coeur sec d'éteindre son téléphone quand l'objet de son désir n'est pas là. Il peut apprécier les soirées entre amis sans être avec la personne qui vivra à ses côtés le reste de sa vie.

Il lui arrive de penser aux autres avant de penser à eux deux.

Est-ce ça l'égoïsme ? Est-ce nier le sentiment même de l'amour ? Est-ce une utopie que seuls les gens sans foi ni loi peuvent se permettre de vivre ?

Le coeur sec est-il dur ? Pourquoi suinte-t-il alors au moindre reproche et au moindre augure de perte ?

Le coeur sec, selon moi, doit vivre avec son pareil. Ce que nie un coeur sec de ma connaissance. Ayant toujours raison mais pouvant changer d'avis, je suis consciente qu'un coeur sec est une éponge et s'il vient à s'attacher à un coeur mouillé, il trouve sans doute son salut.

Si la quête d'un coeur sec est de changer, je m'attache au mot "quête" pour exprimer son échec irrémédiable ...

Micro climat

A la Closerie des lilas, il ne pleut que des gouttes d'or, de champagne et de vin.

Chassez-le

L'appel du blog est irrésistible. Me revoici dans la blogosphère en espérant que la fin sera moins funeste que la précédente. Moins de temps, moins de posts, quelques bribes de pensée ou de non-pensée disséminées ici ou là, pour juste apprécier l'esthétique de jolies images.